— Конечно, нет проблем. Завтра придет господин Кюхинке. Я думаю, он разрешит.

— Понимаете, дело срочное. Я случайно взял паспорт брата, а он меня там ждет. Не может выехать.

Мераб достает из кармана паспорт и показывает девушке.

— Это не ваш паспорт? — удивляется австриячка.

— Нет.

— А где ваш?

— Мой в Тбилиси.

— Тогда нельзя ходить с этот паспорт по улице. Если вас будут задержать, то могут посадить в тюрьму. Тогда вы нарушили нашу границу с чужим документом.

Полицейский с автоматом и рацией внимательно смотрит, как Мераб независимой походкой приближается к калитке посольства. Мераб по-приятельски улыбается полицейскому и нажимает кнопку звонка. Дверь не открывается.

В окне появляется лицо вахтера и сразу исчезает.

Полицейский подносит ко рту рацию.

Мераб сложил ладони рупором.

— Товарищ вахтер, откройте калитку, пожалуйста. Мне в помещение не надо! Я посижу здесь на травке.

Из-за угла выезжает патрульная машина. Тормозит. Из нее вылезают два полицейских и направляются к Мерабу.

Мераб истошно кричит:

— Товарищ вахтер!

Он подпрыгивает и начинает подтягиваться, пытаясь перелезть через ограду. Полицейские пытаются схватить его за ноги. Мераб отчаянно лягается и кричит:

— Слушай, открой! Они меня уже поймали! Открой, тебе говорят!

Полицейским, наконец, удается его схватить за ноги, и они начинают отдирать его от прутьев решетки.

Если бы вчера Мерабу сказали, что через день он окажется в австрийском полицейском участке, он бы посмеялся. Но вот он здесь. Его фотографируют в фас и в профиль. Снимают отпечатки пальцев.

Возле здания, где размещался Сохнут, засунув руки в карманы, прохаживались двое парней в кожаных куртках и джинсах.

Подъехала патрульная машина. Парни на всякий случай быстро сунули руки за пазухи.

— Полиция! — сказал полицейский, выходя из машины. И предъявил полицейскую карточку.

Второй полицейский вытащил из машины упирающегося Мераба.

— Минутку, — сказал в переговорник на иврите: — Господин Голд. Тут полиция.

Дверь открылась. Выглянул маленький господин Голд в фетровой шляпе.

Полицейский обратился к нему:

— Вы давали слово, что ваша организация будет встречать своих эмигрантов и тут же отправлять их в Израиль!

— Мы так и делаем.

Полицейский предъявил паспорт Якоба:

— А этот что? Устроил демонстрацию у советского посольства.

Голд взял в руки паспорт и закричал на Мераба тоненьким голосом.

— Господин Папашвили! Где вы были? Я лично стоял у трапа и держал плакат с вашей фамилией! Или вы читать не умеете? А где ваша жена? Где ребенок? Тоже где-нибудь хулиганят?

— Гриппом заболели. Потом приедут.

Голд и Мераб поднялись по лестнице и пошли по коридору.

— Самолет улетел. Шульман ушел. Что прикажете делать? Одни устраивают драки в клубах, другие… — Голд останавливается и прислушивается. — Тихо! Он опять.

На весь коридор из какой-то комнаты раздавался голос Бориса Парижа.

— Ну, ладно, Марик, не можешь тысячу, пришли пятьсот. Да?.. Ну, ладно, сука! Наш шарик маленький. Мы еще встретимся!

Голд открыл дверь в комнату.

— Целую. Пока, — сказал Борис, увидев вошедших. И положил трубку.

— Вы опять?! Шульман меня убьет. Кто за это будет платить?

— Маме звонил. Один я у нее, — мрачно отвечает Борис.