Без куртки, с подсученными рукавами белой водолазки, она бросила в сковородку маргарин. Колька, как раз всунувшийся в кухню, остановился на пороге и прислушался.

— Пришёл кто-то… — его слова обрезал дренькающий дверной звонок. — Кто это? — спросил он у Элли — немного глупо, словно она и впрямь могла что-то знать об этом.

— Да ты открой и посмотри, — усмехнулась она, равномерно перегоняя по сковородке маргарин. — Что, к тебе никто не ходит?

— Да у меня телефон есть, вообще-то… работает… Сам я визитов ещё не делал, мне уже сделаны… кого там чёрт принёс? — открывать Кольке не хотелось, потому что… потому что не хотелось, чтобы в доме был ещё кто-то. Поэтому он просто спросил, подойдя к двери и повысив голос: — Кто?

— Стрелковы здесь живут? — послышался юношеский голос.

— Предположим… — проворчал Колька. Собственная фамилия, произнесённая во множественном числе вдруг его сильно разозлила… или это была не злость, а что-то иное?

— Рассыльный из Думы. Вам нужно декларацию заполнить.

— Тьфу! — почти по-настоящему сплюнул Колька, открывая дверь. — Давайте…

…Ошибка была фатальной. Из-за Элли, из-за того, что разговор с нею его расслабил, а это — нельзя. На крыльце стояли двое: мальчишка помладше Кольки и молодой мужик.

Оба улыбались. И оба держали на уровне животов обрезы охотничьих двустволок.

"12-й калибр, — подумал Колька. — Разорвёт надвое, если картечь. Нет, на куски. Четыре ствола. Так."

— Привет, Ветерок, — сказал мальчишка. Видный за калиткой кусочек улицы был пуст. Колька выругал себя за то, что ещё до отъезда так запустил сад. Нет, одного можно уложить. Но потом… даже если он достанет и второго и тот выпалит неприцельно… плохо всё. Плохо. Гм, раньше в этом квартале таких фокусов себе не позволяли. Обнаглели…

…или наоборот — напуганы до предела. Но ему-то от этого не легче.

— Привет, — сказал Колька безразлично.

— Домой позовёшь?

— Куда мне гости… с ружьями! — так же равнодушно, но громко произнёс Колька. "Лишь бы она сейчас не спросила какую-нибудь глупость вроде "кто там?" и не испугалась потом…"

— Придётся пригласить, — угрюмо сказал мужчина. — Шагай назад. Спиной. Не вздумай рыпаться, дверь всё равно пробьёт.

Колька сделал три неспешных, рассчитанных шага назад. Так, чтобы они вошли следом в коридор и оказались спинами к кухонной двери.

Мужчина ногой закрыл входную — не оборачиваясь и не качнув даже на сантиметр обрезом. Впрочем, и мальчишка тоже держал Кольку на прицеле.

— С чем пришли? Слушаю, — сухо спросил Колька.

Это была не приключенческая книжка, не художественный фильм… и ответом, наверное, был бы выстрел — молча, из четырёх стволов. Но тут беззвучно шагнувшая из-за двери Элли быстро и очень спокойно вылила кипящий маргарин за шиворот куртки мужчины.

Он даже не закричал — взвыл, роняя обрез. Отвратно запахло горелой кожей. Мальчишка отвёл глаза всего на миг, даже не на секунду — и Колька, левой ладонью отбив обрез вбок, нанёс правой прямой в переносицу. Это было всё — парень отлетел, ударился головой в стену и упал снопом. Элли ударила мужика сковородкой в лоб — не плашмя, ребром, правильно, но тот не упал, продолжая реветь, и Колька на развороте подкованным каблуком сапога ударил его в солнечное, классика СБС.