– Вчера вы работали? – спросил я, стаскивая с ноги ласт.

– Работали, – кивнул парень. – Мы здесь практически каждый день.

Я снял второй ласт, вылил из него воду, подошел к своему рюкзаку и достал фотографию Макса.

– Этот парень акваланг у вас брал?

Инструктор взял фото мокрыми пальцами, долго его рассматривал, затем покосился на меня.

– А вы что, из милиции?

– Нет, с чего ты взял?

– Да вчера тут один мужчина утонул. Спасатели у нас акваланги брали, чтобы тело вытащить. Потом все зеваки к нам прилипли, чтобы мы подробности рассказали. А мы сами ничего толком не знаем… Нет, этого я не помню, – добавил он, возвращая снимок.

Мне показалось, что он прячет глаза и пытается поскорее закончить неприятный для него разговор об утопленнике.

– Ты хорошо посмотри, – настаивал я.

– Да я хорошо посмотрел! Не было такого.

– Может, твои коллеги его вспомнят?

– Вряд ли. Ну, если хотите, то спросите.

«Коллеги» посмотрели на фото, переглянулись и вяло пожали плечами.

– Вроде такой к нам не подходил…

Я не мог понять, лгут они или же в самом деле видят Макса первый раз в жизни. Но какой резон им лгать? Беспокоятся за репутацию своего предприятия и не хотят, чтобы по пляжу разнесся слух, что аквалангами пользовался убийца?

Так я ничего и не выяснил.

Глава 19

Как остановить кровотечение

Я в задумчивости брел по каменистой тропе мимо храма, до слез вглядываясь в золотой крест на его колоссальном византийском куполе, и, не заметив, задел плечом милиционера.

– Молодой человек! – немедленно остановил меня блюститель порядка и небрежно козырнул. – Документы, пожалуйста.

Я полез в карман за паспортом. Группа иностранцев, воркуя на своем языке, остановилась напротив главного входа в храм и дружно достала фотоаппараты. Гидесса, дабы усилить впечатление от храма, принялась размахивать руками, обрисовывая в воздухе его купол, воссевший на крестообразную основу с могучими белыми стенами… Паспорт не хотел вылезать из тесного кармана, я с трудом тянул его за уголок вверх. Милиционер ждал спокойно, но расставил ноги пошире да поправил болтающуюся на ремне радиостанцию. Обыкновенный постовой? Но чем я привлек его внимание? Рюкзачок за плечами, мокрые волосы да диковатые глаза делали меня похожим на стандартного туриста.

Я протянул милиционеру паспорт. Тот раскрыл его на первой странице, подозрительно долго читал мою фамилию и снял рацию с пояса.

– Третий, это Седьмой, Херсонес. Здесь рядом со мной Вацура Кирилл Андреевич, – сказал он в сеточку микрофона.

Радиостанция затрещала и зашипела в ответ. Милиционер отступил от меня на шаг, сложил паспорт и поднес его к своему нагрудному карману… И я вдруг увидел себя его глазами: небритый, бесцельно слоняющийся по музею человек, нарушивший подписку о невыезде, друг убитой Ирины Гончаровой, товарищ утонувшего Юрки Кондрашова, малоизвестный актер, на выступлении которого кто-то стрелял по сцене…

– Гражданин… – произнес милиционер, но больше ничего не успел сказать. Я вырвал паспорт из его руки, столкнул милиционера с дорожки и со всех ног кинулся в сторону выхода.