У выхода ждал официант, который проводил меня, тренера и Тихонова в ресторан, где уже во всю шло веселье. Снегурочкой была Эрмина, жена Достоевского, Дедом Морозом… А черт его знает, разве за белой бородой поймешь?

Все столики были заняты, пустовал лишь один, возле ведущих. Точнее не пустовал, там был Барановский и четыре пустых тарелки. Официант привел нас к этому столику. Я окинул взглядом стол, и желудок взревел раненым буйволом. Поросенок жареный целиком, гусь рождественский, дичь всякая мне неведомая, рыба, креветки, осьминожки, куча салатов… Нехило номенклатура питается, небось с Дальнего Востока утренним рейсом?

Но хотелось мне другого, а все знают, что гештальт надо закрывать.

Я сел и попросил у официанта:

— Мы обедали у вас сегодня, и были котлетки с пюре. Можно мне порцию?

Официант округлил глаза, но взял себя в руки, записал мои пожелания в планшет и удалился, а я, чтобы не захлебнуться слюной, налег на греческий салат. Огромных усилий стоило не грести все подряд и не давиться, как голодающий.

Котлеты принесли минут через двадцать, в полдвенадцатого.

Только я собрался на них наброситься, как о спинку стула оперлась Вика Лесневич, нависла надо мной. На ней было короткое платье, такое… как чешуя. Будто с одной змеи кожу сняли, а на вторую надели.

Витаутович оглядел ее с головы до ног, взял рюмку коньяка и удалился. Я с сожалением посмотрел на котлеты, на Вику, снова на котлеты. Вспомнил: «Чего тебе надобно, старче?» Вика хотела помириться и еще немного — меня. От ее похотливого желания у меня и самого слегка кровь забурлила, и начал просыпаться боевой боец в штанах.

— Александр, можно тебя на пару слов?

Вика отхлебнула из бокала и сделала несколько шагов в сторону, к пальме, где в клетке вниз головой висел попугай Гарри. Я с тоской посмотрел на котлетки, с которыми меня снова разлучали. Вика провела кончиком языка по алым напомаженным губам и проворковала:

— Сань, ты зла на меня не держи. Ну, сглупила. Выпившая была, голову потеряла.

— Дур-ра, дур-ра, — крикнул Гарри.

Он, конечно, говорил «дурак», но последний звук проглатывал, и получалась «дура» на французский манер.

— Да я забыл уже, — улыбнулся я, страстно желая вернуться за стол, куда пришел Тихонов, но без тренера.

— А я нет, — она снова облизнулась.

— Дура хочет! Хочет! — крикнул попугай, распушил хохолок и закричал пронзительно: — Жр-р-рать! Куш-ш-шать! — И вдруг задал вопрос с интонациями Достоевского: — Да?

Видимо, слепил эту фразу из «Гарри дурак» и «Гарри хочет кушать», но получилось забавно.

Вика посмотрела на него злобно, я пожелал ей хорошего вечера и вернулся к своим котлеткам, огляделся по сторонам и приступил к трапезе.

Мать моя женщина! Это была пища богов! Сто лет ни я, ни Звягинцев не ели домашних котлеток — сочных и ароматных, тающих во рту. Огромных усилий требовалось, чтобы не закатить глаза и не замурлыкать от удовольствия. Вот он, момент истины! Только ради этого стоило победить.

Владимир Тихонов и Дмитрий Барановский тоже проголодались и были заняты поглощением пищи. «Самый голодный столик», — подумал я, отрезая себе кусок гуся, индейки или что оно такое и накладывая родное оливье и сельдь под шубой.

За пятнадцать минут до боя курантов включился огромный экран, где вместо традиционного некрошоу престарелых поп-див замелькали кадры достижений Советского Союза: новые модели авто, на мой вкус не уступающие западным, профессор, изобретший ноотроп, улучшающий регенерацию нейронов, космическая станция многоразового использования, где получилось добиться эффекта гравитации, новый марсоход, новый рекорд, побитый нашими легкоатлетами, автомобильный завод, построенный в ЦАР и ориентированный на африканский рынок.