А если учесть, что все сказки о своей деятельности он сам и придумывает… и охочая до сенсаций пишущая братия их тотчас же тиражирует… Хрена с два затащишь сюда хоть какого-нибудь проверяющего.

— Вас контролируют?

— Постоянно. Все контрольные посты на въезде и выезде оборудованы счетчиками радиоактивности и передают свои данные аж в Швейцарию!

— Почему туда?

— Клиенты настояли. Потребовали, чтобы мониторинг вела независимая фирма, с международной репутацией. Я согласился и объявил тендер. Причем заявил, как обязательное условие, чтобы данные передавались в режиме онлайн и были бы доступны через интернет.

— И тендер выиграла ваша фирма…

— Не моя! — снова улыбается Иваныч. — Они из Швейцарии!

Ага, да хоть с Каймановых островов…

— А спутники — чья инициатива?

— Спутниковое слежение — это уже российское правительство расстаралось. Мы не возражали. Даже хорошо — они ведь не только нас сверху видят.

Естественно — это же спутники наблюдения. Наверняка его спецы имеют доступ к передаваемой информации. При таких-то деньгах?

Наша машина резво взмывает на высокий холм, и водитель выключает мотор. А красиво тут! И природа… Особенно, если не знать, сколько смерти закопано в окрестные холмы.

Чуть посвистывает в траве ветер.

— Олег Иванович! А вот сами хранилища — это сложное дело?

— Хотите посмотреть?

— Боже упаси! Я просто спрашиваю.

— Сложное. И очень трудное. Про опасность — вообще молчу. Смертельно, хотя и не везде. Но в некоторые из них, после закрытия, ещё лет триста входить опасно будет.

— А как же…

— Контроль?

— Ну да.

— Это все дистанционно производим. Там специальный бетон, свинцовые контейнеры, залитые жидким стеклом… словом, система очень сложная и многократно дублированная. Дренаж там тщательно сделан — не дай Бог, вода попадёт… Словом, вы все равно ничего не увидите — только задраенный люк.

Он какое-то время барабанит пальцами по баранке, думает. Не тороплю, ибо мужик сейчас принимает какое-то решение. В принципе, первый шаг он сделал — показал танки. Теперь — очередь за мной.

— Михаил Петрович…

— Да?

— Вы вчера выходили в интернет…

Так. Прав я был насчёт «шибко вумных»! И как много они успели увидеть?

— Выходил.

Олигарх молчит.

Моя очередь?

— Я обязан был доложить. Куда вышел и почему — именно сюда.

— Почему же?

— Вы предположили, что я пришел к вам? В смысле — лично к вам?

— Я думал…

— Нет, — нехорошо врать, да и выгоды в том никакой. Гальшин себя честно ведёт, негоже перед ним юлить. — Я отступал, уходил от погони.

— Понятно… значит ваша легенда, рассказанная на блокпосту…

— Правда.

Он кивает и сразу весь как-то сутулится.

Опа… обидел мужика.

— Но, когда я доложил о том, где и у кого нахожусь…

Блеснул в его глазах огонек интереса.

— Где сейчас Виктор Олегович?

— Никитин?

— Да. Ваш комбат.

Олигарх чем-то щелкает на приборном щитке.

— Виктор, подойди к нам.

Из травы, метрах в двухстах от нас, поднимается рослая фигура. Во как?! Гальшина страховали? Нет, не вижу у мужика снайперской винтовки. Но ведь он там мог и не один лежать… и не только там.