|
— Да кто тебя к себе пустит?… А если тебе в Зону надо, то поехали. Мне по пути. — Далеко? — Километров тридцать еще, может, чуть поменьше. Через полчаса будем. — Ты местный? — Да, из этих краев. Десять лет тут водилой работаю, все дороги знаю. — И что у вас про Зону рассказывают? — Ерунда это все! — водитель отмахнулся. — Сказки! Был я там, еще пацаном. Обычный лес, ничего особенного. — Говорят, там люди пропадают. — Пропадают, — согласился Саня. — Они везде пропадают. А там же болота кругом, торфяники. И лес дремучий… Видел когда-нибудь, как торфяник горит? Огня не видно, он под землей, кругом только дым плавает — горький, густой. А почва поверху тонкая. Ступишь на такое место — и, крикнуть не успеешь, провалишься в самое пекло. Ни трупа, ни следов — был человек, и нету его… Стас все никак не мог отдышаться. — Говорят, что там электроника отказывает. — Электроника везде отказывает, — хмыкнул Саня. — Я неделю назад магнитолу купил, обмыть даже не успел, а она уже сломалась. Хорошо, хоть на гарантии… Хочешь мое мнение знать? Ерунда это все! Выдумки. Никакой Зоны нет. Вон в районной газете недавно писали, приезжала экспедиция из Москвы, забрели в самый центр Зоны — хотя кто его знает, где этот центр? Всяких приборов понаставили и целую неделю там комаров кормили, все ждали. И что толку? Собрались и уехали ни с чем… Открыватели хреновы! Только деньги впустую тратят… А тебе-то там что надо? — Посмотреть хочу. — Вот-вот, — недовольно заметил Саня, — Приходите смотреть, а потом вас с милицией ищут. Да еще говорят: еще одна жертва Зоны!… И чего дома не сидится? — Человек я такой, — сказал Стас, — не могу на одном месте. — Ну и ехал бы куда-нибудь в горы или на море. — Был я там. — А у нас и смотреть нечего: болота и леса, комары, клещи да пиявки. — Романтика! — усмехнулся Стас. — Да уж… Они какое-то время молчали. За Сидельниковом — небольшим сельцом с разоренной церквушкой — кончились открытые луговые пространства, к дороге подступили перелески. Верхушки деревьев мелькали на фоне неба, солнце словно бы бежало впереди машины, поблескивая в кронах. — Значит, путешествуешь? — спросил водитель, открыв окно со своей стороны и закурив. — Да. — Работаешь? — Нет. Брожу туда-сюда, а при случае, когда деньги нужны, подрабатываю. — Перекати-поле, — с легким осуждением в голосе заметил Саня. — Что-то вроде. — Каждому свое… Я бы так не смог — мне дом нужен, хозяйство. Жена, дети, семья. Без этого ты вроде бы и не человек. — Каждому свое, — согласился Стас. — Натура у меня такая, не могу без движения. Постоянно куда-то тянет, особенно по весне. Выйдешь на свободу, глянешь на горизонт — и сердце замирает, словно зовет тебя кто-то оттуда, манит вдаль. День-два вытерпишь, ну максимум неделю, и — прочь из дома. Зимой — на юга, к морю. |
