– Посмотри на крышу, тварь.

– М?

– Напротив дом. Посмотри на крышу, урод!

Что он хочет? Такого в моей практике еще не случалось. Он там? Неужели он знает, где я? Как то выследил или блефует?

– На крышу? Транспарант мне обидный нарисовал? Или хочешь посвятить мне свой рогатый полет на асфальт?

Специально злю его. Пусть лучше бесится, чем плачет, а то мало ли, на самом деле спрыгнет.

– Зачем? Ау. Хмурый, тебя спрашиваю.

– Хочу посмотреть в глаза.

– Что?

Щурюсь, всматриваюсь.

Темно, с моим зрением ни черта не разглядеть. Какие то фонари, антенны на фоне луны и облаков.

– Ну и? Смотрю.

Горемыка молчит. Сопит в трубку.

– Что притих? Как тебе? Могу подмигнуть…

– На, сука!

Раздается звук.

Звенящий, хлесткий.

Уверен, что это был звук выстрела. Думаю, ружье. Раньше я слышал похожие звуки в кино. Там они значительно тише, возможно, на улице прогремело и не ружье вовсе, но… Без сомнений, это был выстрел. И уверен я не из за просмотров фильмов. Из за боли и испорченного шелкового халата своей новой знакомой, бывшей лесбиянки.

Лежу, хлюпаю ладонью по мокрой ткани на своем животе и не могу поверить, что это конец.

Телефон на полу все еще включен. Горемыка что то кричит, но мне не расслышать с такого расстояния.

– Господи! Что случилось?

– Дополнительная дырка, – отвечаю ей.

Хочу показаться спокойным, но улыбку выдавить не могу.

Одним словом – беда. Полный пи*дец.

Нет, со мной и раньше случались неприятности. Избивали до полусмерти, даже ножом пырнули. К поездкам в больницу, можно сказать, привык. Так что выстрел не стал таким уж сюрпризом.

– Сейчас, сейчас сейчас, – повторяет она и вертится на месте в растерянности.

Я, конечно, подозревал, что мой новый образ жизни не приведет ни к чему хорошему. Знал, что однажды меня настигнет кара рогоносцев. Но что это случится так скоро…

– Сейчас сейчас.

Новенькая носится вокруг меня, суетится, плачет, затыкает рану полотенцем. Задевает, роняет лыжные палки, наклоняется поднять, передумывает, бежит в комнату, спотыкается о палки, звонит врачам, кричит и возвращается на бал кон.

Интересно, если бы она знала, что я не планировал строить с ней серьезные отношения, переживала бы так? Вызвала бы «Скорую»? Если бы знала, что несмотря на то, что она уже полгода работает в нашей конторе, а я даже имени ее не могу запомнить, стала бы приговаривать «держись, мой хороший»? Стала бы меня успокаивать?

– Держись, мой хороший.

Она делает вид, что не боится крови, что для нее, серой офисной трудяги, обычное дело – спасать человека от огнестрела.

Мне трудно терпеть.

– Держись, мой хороший. Мы справимся. Подыши, – она садится рядом, берет меня за руку и начинает громко ритмично сопеть.

– Х*ле ты делаешь? Я ж не беременный.

Мне смешно наблюдать за паникующей женщиной, но вместо хохота из моего рта вылетает кашель, и я корчусь от боли.

– Пожалуйста, не разговаривай. Терпи, мой хороший, – она шепчет, приговаривает, шмыгает носом и гладит меня по голове. – Не бойся.

Не бойся, говорит…

А я не могу не бояться!

Твою ж мать, как тут не бояться?

Мне пи*дец страшно. Страш но! Но не только от того, что я вот вот сдохну. Нет. Думаю, что как раз на это мне уже плевать. Страшно, что я не успел, что не справился, что мою книгу издадут, что ее прочитают, что я навсегда останусь в памяти людей говном. Страшно, что не извинился, не раскаялся, что, если и существует ад, меня там уже поджидает черт с огромной сковородкой, вилкой и щипцами для выкручивания яиц.