“Блин, да куда он делся?! Спрятался, может, где?”

Закусив губу, Игорь побежал наугад. Походя решил свериться с картой, прямо на бегу, без лишних пауз. Неудобно, но кому сейчас легко? На карте было отмечено расположение самого Игоря, но курсор почему-то двигался то в одну сторону, то в другую, карта сначала перевернулась на 180 градусов, потом отзеркалилась, а курсор перепрыгнул на добрую пару сотен метров к югу. Вдобавок — никаких надписей и названий улиц на карте не обнаруживалось, Игорь заметил лишь, что находится в паре километров от узкого залива, врезающегося в самый центр города, точно гарпун в бок огромного серого кита.

 — Миранда! Это ты чего, передразниваешь хреново работающий GPS? Или это, типа, я такой дебил?

 — Вот сука! То есть сделали из меня топографического кретина все-таки, да? И где он теперь, этот ваш сраный Заяц Кирк?

Логика подсказывала, что если бы Игорь двигался совсем по другому маршруту, уже давно бы пришла оповещалка, что задание провалено, а, значит, возможно, не все еще потеряно. Решив не париться особо, Игорь продолжил бежать. Дома вокруг стали пониже, людей — точнее, NPC — поубавилось; район небоскребов сменился тем, что в Штатах называется "таунхаусами". Пыхтя и тихо матеря Миранду и Зайца, Игорь добежал до очередного перекрестка в глубине спальных кварталов и ненадолго задержался у этой развилки. У подъезда одного из здешних домов стояло трое темнокожих подростков, что-то бурно обсуждающих; до ушей донеслись обрывки фраз:

 — Короче, я тока зашел, сходу ему такой — блин, дурь у тебя говно полное!

 — Прикинь, мля, этот мудила толкнул Тонни говневую дурь!

 — Вот сука!

 — Да ну вас, блин, нормальная дурь, такие приходы…

Игорь прищурился, вглядываясь в их характеристики. Не, к этим лучше не соваться. Подсветилось — 3-4 уровень, “тинейджер”, у одного — “тинейджер-бандит” (это вообще как?). Накатили не вполне приятные воспоминания о старших классах — когда ты идешь один с учебы, а на углу около местной шараги стоят старшаки и, в лучшем случае, смотрят презрительно, а в худшем — стреляют сиги или просят мобилу позвонить. Казалось бы, двадцатые уже, но в провинции традиции нулевых, увы, свято чтут до сих пор.

 — Эй, мэн! — Самый младший из парней все же заметил его и направился наперерез. — Ты откуда, нах? Это наш район!

 — Да! Проваливай, беложопый! — вторил ему второй.

 — Легавые! — вдруг рявкнул третий и бросился бежать.

Из-за поворота показалась полицейская машина с выключенной мигалкой; она явно просто совершала дежурный объезд, но все трое “тинейджеров” от греха подальше шустро скрылись в подъезде дома. Да что там — Игорь сам рефлекторно замедлил шаг, чтобы тоже не привлечь к себе внимание. “Вот что это было? Удачная случайность? Или искусственный интеллект мира сознательно жалеет игрока с первым левелом?”

Мимо Игоря прошел хмурый бомж с ржавой тележкой из супермаркета — то ли ее выкинули на свалку, а он подобрал, то ли кто-то украл развлечения ради и бросил, а бродяга подобрал. Хотя, конечно, это NPC, а не игрок, ему воровать положено, так сказать, по роду деятельности. Глядя на тележку, заполненную пакетами со всякой ерундой, Игорь прочел описание ее хозяина:

Игорь притормозил, возникла даже мысль — а не забрать ли у белого нищего мужчины-европейца тележку? Нужно же откуда-то брать лут? А в тележке, на первый взгляд, где-то на пару сотен и будет.