— Ну что, блин, опять?!

 — Что, блин? Какая нахер аллергия? С чего вдруг? Миранда, нах, прием!

 — Твою мать! Что делать-то?

 — Сука!

Игорь побежал дальше, но вдруг запнулся о какой-то предмет, тут же подсветившийся синим:

А вот это уж хорошая находка! Поднял, нащупал и нажал кнопку: отобразилась панель с интерфейсом телефона, который Игорю как-то показывали в мини-музее техники при универе. Вот только цифры на виртуальной клавиатуре все были перепутаны и рандомно менялись местами.

 — Че?!

 — Твою мать! Где логика, блин, я же вижу значения силы, здоровья там и прочего!

 — Твою мать! На что аллергия-то?! На траву, может, или на башмаки?

Телефон, который оказался слишком сложным артефактом для Игоря-неандертальца, отправился в рюкзак  — если уж не воспользуется, то продаст или, скорей, обменяет, учитывая уровень интеллекта — а сам Игорь взял ноги в руки и побежал к ближайшему зданию, надеясь не испустить дух по дороге. Двое из трех ворот были заколочены, а на последних была покосившаяся вывеска “КОРНЕПЛОДЫ”. Ну да, где же еще укрываться антропоморфному зайцу в городе, похожем на киношный Нью-Йорк? Разумеется, в заброшенном магазине морковок… или на складе? Хотя, похоже, такое странное название было не у какого-то конкретного магазина, а у старого офисного центра. Может, это перевод “а-ля-алиэкспресс”?

 “Какая-то странная логика… а, ну да, я ж тупой!”

Едва Игорь достиг двери, модификатор Аллергии исчез.

 — Значит, все же на траву была?..

Миранда предательски промолчала.

Немного успокоившись, Игорь осторожно тронул дверь с облупившейся краской. Кусочки краски остались на руках, он раскатал их и щелчками отряхнул. Поднес к носу и понюхал — пахло химией.

 — Да, вот это вот вы круто сделали, молодцы. Как у вас вообще получается, что я запахи ощущаю? А, Миранда?

 — Ладно, потом подробней обсудим. А щас надо найти этого гребаного Зайца…

За дверью показался неосвещенный коридор, ведущий мимо ряда кабинетов со скромными вывесками: “Мастерская по ремонту обуви”, “Кожевнная мастерская”, “Копировальный салон”. В воздухе висела пыль, многие вывески валялись на полу рядом с клочками обоев, скомканными кусками оберточной ленты и скотча. Несколько стеклянных дверей было выбито.

Игорь пригляделся — в пыли на полу виднелись следы ступней, как будто кто-то прошелся в мягких пушистых тапках.

 — Что это за помещение, Миранда?

И снова она промолчала.

 — Обиделась, что ли? Ну и хер с тобой. Эх… Оружие бы мне какое. Обычно в таких мрачных местах тусуются зомбяки или типа того, а их кулаками не возьмешь, верно?

Тишина. Вот же сука! Игорь вдруг понял, что здесь было даже чересчур крипово. Когда играешь во что-то старенькое — вроде “Обители зла” или даже “Манханта” — не так страшно просто из-за того, что все не настолько реалистично. А здешняя локация была слишком похожа на настоящее заброшенное здание, в котором могут скрываться не менее настоящие зомбяки и тому подобная дичь.

Когда Игорь подходил к концу коридора, ему почудилось тихое шелестение и далекий топот мягких заячьих (или иных?) лап. Спрятавшись за дверь ближайшего офиса, Игорь присел на корточки и осторожно выглянул из укрытия. Как оказалось, перестраховался он не зря: из большого заброшенного офиса с распахнутой дверью сначала медленно показалась длинная тень, отбрасываемая светом из окна, а затем… затем в коридор выбежала маленькая, крохотная собачка с бантиком на голове, но слегка облезлая, с потертым ошейником.

 “Йоркширский терьер? Серьезно?”

 — Ох, ты мой маленький! Иди сюда! — Не в силах устоять перед такой няшностью, Игорь покинул свое укрытие, наклонился и поманил пальцами.