|
— Тогда убей меня. Грабитель вертит медаль в руках. — Нобелевская премия? Ну да, как же! Небось, фальшивка. — Ладно, — повторяет Рейншильд. — Тогда убей меня. — Заткнись! Я не убийца, понял? — Подросток оценивает вес добычи. Рейншильд садится на полу; голова его по-прежнему кружится после удара. Наверняка сотрясение мозга. Впрочем, ему всё равно. Парень оглядывает гостиную, полную всяческих наград и почётных грамот, полученных Дженсоном и Соней за научные достижения. — Если настоящая, то за что? — спрашивает парень. — Мы изобрели расплетение, — говорит Рейншильд. — Хотя в тот момент мы об этом не подозревали. Подросток скептически усмехается: — Ну да, так я тебе и поверил! Юный преступник мог бы забрать свою добычу и уйти, но он этого не делает. Стоит, топчется на месте... — Что случилось с твоими пальцами? — спрашивает Рейншильд. Злость в глазах парня разгорается чуть ярче. — А тебе что за дело?! — Отморозил? Грабитель в замешательстве — значит, догадка Дженсона верна. — Да. Все думают, что это я игрался со взрывпакетом. Делать мне больше нечего. Отморозил прошлой зимой. Рейншильд подтаскивает себя к креслу, забирается в него. |
