Они приблизились к утесу, под которым бушевали волны, и Оливер в замешательстве остановился.

— Что теперь? — спросил он, пытаясь перекричать вой ветра. До края утеса оставалось всего футов сорок. — Если мы подойдем слишком близко, нас может…

— Это твоя земля? — спросил Фрост голосом, напоминающим хруст весеннего льда на озере.

— Моего отца, — ответил Оливер, смутившись.

— Нет, вот эта. Где мы стоим. Она не… общая?

Оливер покачал головой. Зимний человек нахмурился, опять оскалив ледяные клыки. Поморщился от боли и снова схватился за бок. Несмотря на мороз, из раны по-прежнему струилась вода.

— Наша. Семейная собственность.

Фрост зарычал, заставив Оливера содрогнуться от страха. Но потом тот понял, что пришелец рычит от боли, а не от гнева. Голубой туман непрестанно тек из прищуренных глаз. Напряженно щурясь, зимний человек вглядывался в темноту.

— Ты должен отвести меня на самый край.

Смахнув с ресниц снежинки, Оливер перевел взгляд на утес. Глядя на снежные вихри, бившиеся о скалу, он вспомнил, как Фрост крутился в эпицентре снежной воронки.

«Бросай этого снеговика к чертовой бабушке, разворачивайся и беги домой! А этот сможет и сам доползти куда ему надо. На кой я ему сдался?»

Бледно-голубые глаза мрачно смотрели на Оливера.

Он пообещал помочь.

— Хорошо.

Оливер окончательно решился. Разве так уж часто доводится людям встречаться с настоящим волшебством? Он снова двинулся к краю обрыва. И вдруг почувствовал, как зимний человек напрягся и склонил голову набок, точно прислушиваясь.

— Что…

— Тихо! — оборвал его Фрост.

Оливер тоже прислушался. Ветер завывал, почти кричал… Но через секунду стало ясно, что кричит не только ветер, но и нечто иное, скрытое бураном и тьмой.

— Вперед! — рявкнул Фрост. — Надо идти, иначе все пропало!

Это был бред. Сущее безумие. Сквозь вихри снега еще виднелись лампочки рождественских гирлянд, увивавших отцовский дом. Огоньки мира, который Оливер знал с рождения и которому доверял. Вернуться туда мешала не только его тяжелая ноша, но и нечто другое…

Что-то неуловимо изменилось. Он оглянулся. Снег хлестал в лицо. По загривку пробежали мурашки, словно кто-то недобрый стоял за спиной. Казалось, ветер мешает идти, но он понимал: ноги сковывает не ветер, а страх.

— Пожалуйста! — задыхался Фрост.

Наконец Оливер оторвал взгляд от дома, повернулся и побрел вместе с раненым мифом сквозь метель. Край утеса неумолимо приближался, снег летел с него белым водопадом. Еще чуть ближе к краю — и падение неминуемо. Первый же мало-мальски сильный порыв ветра сбросит их обоих.

— Что теперь? — спросил Оливер неестественно напряженным голосом.

— Идем вперед, — ответил Фрост. — К самому краю!

Оливер вдруг вспомнил, как сегодня вечером уже стоял здесь, на утесе, и как притягивала высота, и как хотелось броситься вниз. И происходящее показалось наказанием за тот порыв, словно сама вселенная решила поставить его перед настоящим выбором.

Он отчаянно замотал головой:

— Я не могу.

Но, оглянувшись на Фроста, заметил, что зимний человек смотрит вовсе не на него. Голубые, сочившиеся туманом глаза глядели куда-то поверх его плеча. Миф выглядел смертельно напуганным.

— Сокольничий, — прошептал Фрост.

Слово тут же подхватил и унес ветер, так что Оливер даже не был уверен в том, что расслышал его.