– Будет ли очередной «Биобаббл» снабжен антенной заземления?

– Это сейчас обсуждается, – позволил себе сымпровизировать Булла.

И дал маху. Не успели эти слова слететь у него с языка, он понял, что совершил ошибку. Непозволительную для человека, в чьи обязанности входило общение с прессой. Стоит ляпнуть что нибудь не подумав, и эта публика тебя сожрет.

– Сэр, как получилось, что на «Биобаббле» – исследовательском комплексе, на строительство которого затрачены миллионы долларов, – не было предусмотрено громоотвода, которым сегодня оборудован самый дешевый жилой фургон на колесах?

– Наши эксперты утверждают, что простой громоотвод был бы бесполезен, учитывая силу удара, который обрушился на «Биобаббл», – сказал Булла и покосился на Тома Палса, всем своим видом пытаясь дать ему понять, чтобы тот держал язык за зубами. Палс предусмотрительно держался чуть поодаль, чтобы не попасть в кадр.

– Следовательно, вы предполагали вероятность попадания молнии? – не унимались репортеры.

– Нет.

– В таком случае вы проявили преступную халатность?

– Никто не проявлял никакой халатности! – отрезал Булла.

– Тогда чем вы объясните факт гибели тридцати исследователей добровольцев, которые оказались замурованы в стеклянной массе наподобие муравьев в куске янтаря?

На этот вопрос ответа не существовало. То есть не существовало разумного ответа. И Амос Булла это прекрасно понимал. Внутренне напрягшись, он уже приготовился было сформулировать что нибудь наукообразное – желательно на латыни, – чего пресса терпеть не могла, как вдруг заметил остановившийся на обочине узкого шоссе за толпой журналистов ярко красный седан «Сатурн Эс Эл», из которого вышел важный господин в профессорских очках с коротко постриженными черными волосами, чем то похожий на профессионального фокусника. На нем был бежевый вельветовый пиджак с фетровыми заплатками на локтях, на шее – кирпичного цвета платок.

Видя, что его появление осталось незамеченным, он нарочито громко захлопнул дверцу. Звук услышали, но не обратили на него внимания. Тогда он открыл дверцу и снова захлопнул ее.

На сей раз кое кто оглянулся. По толпе прокатился ропот, словно в этот момент на собравшихся по мановению руки фокусника пролилась манна небесная. Забыв о Булле, все устремили взоры к любимцу прессы Космо Пагану.

– Это же доктор Паган! – раздались возгласы.

– Отлично! Этот скажет то, что надо.

Все устремились к шоссе, где, застыв в театральной позе возле своего алого седана, их ждал сам доктор Космо Паган. Журналисты моментально окружили его.

– Доктор Паган, что вы можете сказать о случившемся?

– Это дело рук инопланетян?

– Руководители проекта уверяют, что это результат удара молнии. Вы можете опровергнуть это утверждение?

– Я еще не успел осмотреть место событий, – сказал доктор Космо Паган тем монотонным тягучим голосом, который Америка впервые услышала много лет назад в какой то передаче Пи би эс и который с тех пор звучал бессчетное количество раз в различных программах, посвященных астрономии.

Он сделал шаг вперед.

Толпа отпрянула и расступилась, словно воды Красного моря перед ветхозаветным Моисеем.

Стеклянные объективы видеокамер неотступно следовали за ним, как будто он обладал способностью притягивать стекло. Журналисты потянулись следом, точно металлические опилки за магнитом.

Доктор Паган, придав своему лицу приличествующее случаю многозначительное выражение, приблизился к внешней кромке остекленевшей массы. Волосы его шевелились под бережными – почти материнскими – прикосновениями легкого ветра. Во рту он мусолил мундштук дорогой вересковой трубки.