— А почему ма… мадмуазель Вервиль в таком виде?

— Так бегала же! Мы за ней, а она через изгородь и по полю… — полицейский широко развел руками, очевидно, иллюстрируя процесс ловли беглянки. — Ну и потом, когда задерживали, дралась, как дранная кошка, простите месье…

— Комиссар.

— Виноват, месье комиссар. Вы не подумайте, мы её потом, в машине, в одеяло завернули. А Луи даже несколько платьев из дома притащил, она сама их одевать отказалась.

— Сами травитесь этой дрянью! — По крайней мере, голос у мадмуазель Вервиль оказался не детский, как я уже начал опасаться. — Там не ткань, а нафталин с нитками.

— Ма-алчать!

— Ну зачем же так орать, — поморщился я. — Вон, даже стекла задребезжали. Сейчас я избавлю вас от этой… незакореневшей преступницы.

— Одну минуту, месье комиссар, — полицейский зашуршал бумажками, — необходима еще ваша роспись. Здесь, здесь… и вот здесь…

Вообще азартные игры, конечно зло. Даже когда играем со ставками по центу, "для интереса", как мы между вахтами. Но вот контроль за мимикой вырабатывается очень хорошо. Вот и сейчас, я даже глазом не моргнул — просто проигнорировал предложенную мне чернильницу, достал из внутреннего кармана собственную авторучку и размашисто подписал все три подсунутых листа, красивым таким темно-синим цветом. Исключительно из хулиганских побуждений. Во-первых, я был уверен, что ничего подписывать не требовалось — с мандатом от Буше я мог весь их участок заставить маршировать по главной улице в голом виде. Во-вторых, наверняка через какое-то время сюда нагрянет кто-то из подручных нашего парижского друга и тщательно все подчистит и приведет в нужный вид. Вервиль? Какая еще Вервиль? Не было ничего, ничего не было, а кто сильно переутомился и путает реальность и видения, так в Кайенне у тамошней полиции постоянный недобор персонала, не желаете ли поправить нервы в теплом климате?

Ну а в третьих, через несколько минут тимолфталеин снова станет бесцветным и от моих роскошных автографов не останется ни-чего-го. Жаль, я лица чиновника при этом не увижу.

Хотя, наверно, если не очень жать на педаль, вопль долетит.

***

Труа на самом деле красивый город. Будь у меня побольше времени, с удовольствием остался бы в нем дней на пять. Завтрак, неспешные прогулки по лабиринту старых улиц, обязательно зайти в одну из церквей — а вечером в ресторанчике у Сены неторопливо продегустировать очередной местный сидр. Древняя столица Шампани… пусть это не Бретань и не Нормандия, но в сидре здесь тоже понимают. По крайней мере, на мой вкус.

Только вот сейчас мне было не до базилик и сидра с шампанским. Остановив машину на берегу канала, я опустил стекло и закурил — торопливо, жадно, чувствуя как характерный вкус темного сирийского табака скребет горло… до кашля. Полсигареты ушло в три затяжки… пожалуй, перебор, хоть эти французские короче моих привычных кубинских.

— Что, слишком крепкие?

Я покосился на свою… спутницу. В машину её впихнули совсем в пришибленном виде, да и сама на сиденье зажалась так, словно не человек рядом, а кучка тряпья с блондинистым париком сверху. А сейчас распрямилась… осмелела… смотрит с вызовом, отвести взгляд не пытается. Наверняка и мысли дурные начали в голову лезть, а у меня, как назло, и наручников нет и бегать за ней совершенно неохота.

— Просто отвык.

— Дай затянуться…

А воткурить она, похоже, толком не умела. Взяла слишком далеко, почти обжигая пальцы… и раскашлялась после первого же вдоха.

— Сколько тебе лет?

— Что, рапорт даже не удосужился прочитать? Ай-ай-ай, такой с виду взрослый дядечка, а домашнее задание не выполнил.