Он направился к двери, но тут она открылась, и в комнату вошел мужчина в клеенчатом фартуке с деревянной ложкой в руке. Он был гораздо моложе Джеймса и тоже явно гомосек.　

Здравствуй, радость моя! — воскликнул он, увидев меня. — На ужин останешься?　Он уходит, — оборвал его Джеймс.　

Они посторонились, уступая мне дорогу. Выйдя в холл, я спросил человека в фартуке:　

Вы видели миссис Нор, когда она приезжала сюда?　Ну конечно, радость моя, — горестно начал он, но потом увидел, что Джеймс делает отчаянные знаки и замолчал. Я смущенно улыбнулся, глядя поверх их голов, и пошел к двери.　Удачи я тебе не желаю, — напутствовал меня Джеймс. — Эта девка Кэролайн плодила детей, как кроликов. Я никогда не любил ее.　

*Куард Ноэль Пирс (1899–1973) — актер и драматург, гомосексуалист　

Вы ее помните?　Она вечно надо мной смеялась и выставляла　

дураком. Я был рад, когда она уехала.　

Я кивнул и открыл дверь.　

Погоди, — вдруг сказал он и подошел ко мне.　

Я понял, что у него созрела какая-то идея.　

Мать, конечно, тебе ничего не оставит, — начал　

он.　

Почему же? — спросил я.　

Он нахмурился.　

Ужас, что было, когда Кэролайн забеременела. Кошмар один. А крику-то… Я помню это… хоть и не знаю, в чем там дело было — мне не объясняли. Я только знаю одно: все изменилось из-за тебя. Кэролайн ушла, а мать превратилась в мерзкую старую грымзу. Что мне только довелось пережить, пока я жил с ней! Она ненавидела тебя… Ей даже мысль о тебе внушала отвращение. Знаешь, как она тебя называла? «Омерзительный зародыш Кэролайн», вот как! Омерзительный зародыш Кэролайн.　

Он выжидательно уставился на меня, но, по правде сказать, я ничего не испытал. Ненависть старухи была мне безразлична.　

Я поделюсь с тобой, — сказал он, — если ты сможешь доказать, что Аманда умерла.　

В субботу утром мне позвонил Джереми Фоук.　

Будешь завтра дома? — спросил он.　Да, но…　Хорошо. Я к тебе заскочу. — Прежде чем я успел возразить, он повесил трубку. Что ж, хорошо, что теперь он хоть предупреждает меня о своем визите: все-таки достижение.　

В субботу на почте я столкнулся с Бартом Андерфилдом. Я решил обойтись без обычного вялого приветствия и сразу взял быка за рога.　

А где сейчас Элджин Яксли, Барт?　В Гонконге, — ответил он. — А что?　В отпуске? — продолжал я.　Да нет, конечно. Он там живет.　А сейчас он приехал, да?　Нет, не приехал. Он бы мне сообщил.　Но он ведь должен быть здесь, — настаивал я.　

Почему это должен? — раздраженно сказал Барт.　Нет его. Он на конном заводе работает — там особо не разъездишься. Время прижимает. А тебе-то что до этого?　Мне просто показалось… что я его видел.　Когда? Быть не может.　М-м… на прошлой неделе. Точнее, восемь дней назад.　Ошибочка вышла, — торжествующе сказал Барт.　В тот день Джорджа Миллейса хоронили, и Элджин мне телеграмму прислал… — Он вдруг осекся, глаза забегали, но он продолжал… — из Гонконга прислал.　Выражал соболезнования?　Джордж Миллейс, — ядовито сказал Барт, — был дерьмом.　А ты что же, сам, значит, на похороны не пошел?　Сдурел, что ли! Да я бы плюнул на гроб.　Поймал он тебя в объектив, а, Барт? Андерфилд сузил глаза и не ответил.　Ну ладно, — сказал я, пожав плечами, — наверно, теперь, когда Джордж умер, многим полегчало.