— Здесь? — я ухмыльнулся, обводя рукой это необычное помещение.

— Ну да, почему бы и нет? Мы на кладбище, и уж поверь, это одно из самых спокойных мест в городе и его окрестностях. И пусть тебя не смущают некоторые… дизайнерские решения — этому склепу уже лет триста, как и его почтенному хозяину.

Он перевел взгляд на мужчину, стоявшего с другой стороны моей кушетки.

— А ведь это именно ему ты обязан если не своей жизнью, то, как минимум здоровым цветом лица и сносному самочувствию. Все же, Виталик основательно тебя потрепал на Арене.

— Типа спасибо? — смерил я недовольным взглядом долговязого типа, ничуть не похожего на доктора.

Зато словно сбежавшего со съемок фильма о Дракуле: черный плащ со стоящим воротником, бледное лицо, слегка выпирающие из-под верхней губы клыки и крошечные черные зрачки, словно у ночного хищника на ярком свету.

— Он называет себя Графом. Но ты наверняка слышал о нем, как о Чудо-Докторе, способном едва ли не мертвецов возвращать с того света. Разумеется, как и ты — он мутант. И его кровь обладает поистине удивительными восстанавливающими свойствами. Правда, с того света не возвращает увы. Но зато в качестве бонуса позволяет достаточно долго сохранять молодость и здоровье. Правда, не скажешь, что нашему Графу недавно исполнилось триста сорок два года?

— Ну да. Выглядит от силы лет на семьдесят шесть. А что, и хуй до сих пор стоит, или с ним теперь только на рыбалку ходить можно?

Со стороны Графа раздалось раздраженное рычание.

— Да ладно вам, милейший, это у Уборщика такое специфическое чувство юмора.

— Итак, вы хотели со мной побеседовать. О чем?

— О тебе, разумеется. О твоей роли в том представлении, что разыгрывается вокруг тебя. И о той лжи, что тебя окружает едва ли не ежедневно.

— Все врут, — припомнил я слова Доктора Хауса.

— Ну почему же. Вот я, например, не солгал ни разу. И даже Виталика попросил рассказать тебе несколько забавных и очень правдивых историй.

— Ага. Только он мне тут же стер память.

— А диктофон тебе на что?

Босс, он же Хозяин, помахал перед моим носом смартфоном.

— Мы живем в двадцать первом веке. У нас под рукой всегда находится диктофон, фотоаппарат, фонарик, карта, компас, будильник видеокамера… По нему, вы не поверите, даже звонить можно! К тому же, Семен наверняка вам пересказал содержимое вашей беседы. Да, Сема?!

Он обратился в пустоту, словно был уверен, что человек-призрак скрывается где-то рядом.

— Хотя, думаю, он упустил одну ма-а-аленькую деталь. Например то, что уже месяца два как работает на вашего Шефа и является Питерским резидентом Конторы. И что нет у него никакого лежащего в коме тела, которое якобы злой я где-то прячу.

— Вы врете.

— Все врут, — согласился Босс, и включил запись на диктофоне смартфона.

«Рус. Твой коллега и товарищ действительно погиб, но не на Арене. Он вздернулся месяца три назад. Конечно, свечку я не держал и из петли его не вынимал — но про такие вещи у нас говорят хоть и в полголоса, но вполне свободно».

Голос Виталика.

— Как раз тогда Семен и связался с людьми Конторы. А таким образом он пытался уйти от справедливого наказания за предательство. Или ты думал, что ваш гениальный профессор всего за пару дней смастерил рюкзак, способный худо-бедно удержать призрака? — Босс усмехнулся и достал сигару.

Я ожидал, что сейчас он прикурит ее пальцем или взглядом, но нет.

Стоявший все это время неподвижно у входа Виталик темным силуэтом скользнул к нам, игнорируя и саркофаг, и кушетки, и стоящие на его пути стулья, проходя прямо сквозь них. В его руке щелкнула зажигалка, от которой главарь Питерских мутантов и прикурил.