Мы помолчали.

— Ну что, кишканул? Теперь выметайся, я за тобой. Не спорь, «Эрмандада» на каждом углу развесила объявления, что сегодня на «Тьерра Фуэгу» везут одного известного террориста. Народ на таком стреме, что ой. Япошки сейчас шутить не склонны, есть шанс, что тебя просто отволокут в подвальчик, где кранты твоему гриму и тебе заодно. А ты у нас пилот — фигура важная! Так что двигай. Сперва по плану, потом на углу 8-й и 11-й свернешь, там можно пройти между домами до стоянки такси. Понял? Ну, ни пуха!

Я ответил «к черту» и очистил помещение.

По плану я забрел в супермаркет, где посетил уборную, в которой навсегда сгинул симпатичный чех Неман и родился пузатый турок Мустафа аль Сабах — пилот коммерческих рейсов, с предписанием принять чартерный борт в космопорту.

Вот только рост, рост никак не изменить. По крайней мере, в туалете супермаркета, как ни гримируйся.

С сердечным трепетом я прошел сквозь привычную толчею Кастель Рохас. Я так и не рассмотрел тех двух «фраеров», которые пасли меня в кабаке, и совершенно не представлял, есть за мной хвост или нет. Проверяться я не умел, поэтому просто гулял прогулочным шагом, уворачиваясь от хамоватых аборигенов.

Вот он, угол 8-й и 11-й. Черный провал между домами, за которым лежали глухие, гиблые дворы, куда идти было очень и очень боязно.

Людской поток остался за спиной. Какого дьявола я не взял такси до космодрома прямо там, у кабака?! Нет, чушь, в машине, как в мышеловке, слепят тепленького.

Пустота, шаги рождают эхо. Под ногами пружинят полимерные плиты, дневной свет тускнеет — это над городскими куполами собирается гроза.

Поворот, узкий проулок с мусорными баками… Если меня ждут, то лучше места не найти… Хотя кто? Кто ждет? Полное безлюдье. Никого, только между баков валяется омерзительно грязный и вонючий бомж. Может быть, меня потеряли? Иду вперед.

— Эй, браток! Не спеши!

Ох ты ж дьявол! Я ровно в середине проулка, деваться некуда, только сверху вращается серый водоворот безразличных туч.

Двое. Один сзади, другой выруливает от противоположного конца и спешит ко мне. Крепкие, плечистые японцы — таких можно назвать «фраерами», только если ты твердо уверен в своей бессмертной природе.

— Не спеши, говорю! — «Не спеши» превращается в смешное «не сепеси», только мне не до смеха, я соображаю, как ловчее извлечь пистолет. — Ессь денюзька?

— Чего? — не понял я.

— Денюзька ессь? Моя бурат сирьно бореет, не помозесь?

Я медленно отхожу назад, отлично понимая, что сказка про больного брата нужна единственно для того, чтобы подобраться поближе. Стрелять они вряд ли рискнут, так как я стою между ними. Или рискнут?

Чер-рт!.. Такие приключения — не мой участок! Ох как я попал! Я пытаюсь выхватить пистолет, но он, как назло, цепляется и застревает в кармане. Трещит подкладка, добротная подкладка, крепкая на мою беду.

На руке смыкаются стальные пальцы японца.

— Писутурет не нада, — говорит он почти ласково.

И в это мгновение у него за спиной появляется вонючий бомж, а в глазу боевика якудзы появляется палочка для еды. Я не успеваю ничего сообразить, а бомж уже бросает меня на асфальт и одним движением оказывается возле второго японца.

Сверкает сталь — японец выхватил нож просто с невозможной скоростью! — и… «фраер» падает со второй палочкой в глазнице.

Секунда. Всего одна секунда.

Бомж поворачивается ко мне.

— Поднимай жопу. Надо свалить этих в мусорный бак. И обшмонать, чтобы тянуло на грабеж, — это Салман. Измазанный каким-то липким дерьмом, но это он!

Обыскиваем трупы.