Всего четыре бойца, да и тех я уложил мгновенно.

Можно списать на самонадеянность организаторов, но вы знаете, что я параноик. Когда операции проходят слишком легко, это повод насторожиться. Тем более, я не тратил много времени на подготовку.

Переступаю через труп и неспешно иду вперёд.

Стены обретают прозрачность.

Я наблюдаю за жильцами из соседних номеров, лестницей, лифтовой шахтой. Замираю, медленно поворачиваю голову. Лифт везёт кого-то вниз, но есть и другие кабины. Есть персональная шахта для тех, кто арендует пентхаус. Служебная кабина, иногда используется как грузовая — доставка еды, вывоз мусора, транспортировка чемоданов, постельного белья и мебели. Да чего угодно, лишь бы оно не бросалось в глаза клиентам.

Привычный внутренний ритм.

Как у любого отеля в любой точке планеты.

И что же меня смущает?

Наверное, отсутствие охранников самой гостиницы. А ещё — персонал куда-то исчез. Ни горничных, которые деловито пылесосят освободившиеся номера, ни коридорных. Да и сами номера, будем откровенны, пустуют. Отель не самый бюджетный, но он ведь не заброшен. А так получается, что на всём этаже нет никого, за исключением меня и Свидетелей. А это уже смахивает на искусно срежессированный спектакль.

Позиции фанатиков почти не меняются.

Я вижу всё тех же любителей помедитировать, в тех же точках, в окружении знакомого энергетического купола. Вижу двоих или троих боевиков — эти своих лиц не скрывают, капюшоны сброшены. Да и балахоны сняты, валяются в разных местах. Кто телевизор смотрит, кто любуется лесом за окном, а кто и попросту правит свой клинок точильным камнем, демонстрируя полную отрешённость.

Рабочая обстановка.

Иду к двери номера, ступая по ковру мягко и бесшумно.

Вслушиваюсь в скрипы, бормотание телевизора, завывания ветра снаружи. В какой-то момент до моего слуха доносится гудение, словно из трансформаторной будки…

Гадство.

Опять эта будка.

Показалось, наверное.

Делаю ещё несколько шагов, врубаю проницаемость стен. И неспешно отстреливаю всех, кто находится внутри апартаментов. Первая пуля — ценителю остро наточенных лезвий. Сразу в голову, без вариантов. Второй выстрел сделан под таким углом, чтобы пуля не разбила стекло. Созерцатель успел сместиться вправо — туда, где располагался журнальный столик. Мозги фанатика забрызгали сам столик вместе с чашкой остывающего кофе, угол и светильник-бра на стене. Третья пуля — телезрителю. А я говорил, что просмотр зомбоящиков вредит вашему здоровью!

У меня ещё четыре патрона.

Настала очередь операторов.

Странно, что ясновидец подготовился к моему визиту, но не сумел предвосхитить собственную смерть. Да ещё с ресурсами Дома Волка…

Впрочем, нет времени на бесплодные размышления.

Два хлопка.

Целился в головы, но видимого эффекта не заметил. Упыри продолжают сидеть с закрытыми глазами, улыбаются чему-то своему и совершенно не обращают внимания на летающие пули.

Что-то не так.

Из глубин подсознания накатывает волна тревожности.

Стреляю опять. Целюсь ниже, в грудные клетки. И снова возникает дикое ощущение неправильности происходящего. Пули не наносят операторам повреждений, не выбивают искры из Усилителя, не рикошетят… И словно бы исчезают в непонятном мороке.

Стоп.

Морок?

Очищаю барабан от гильз, убираю весь этот мусор в сумку, закладываю в каморы новых посланцев смерти. Возвращаю барабан на место, отправляю оружие в кобуру. Из набедренного чехла достаю нож. Вот такой я извращенец. Кусаригаму, меч и топор оставил дома. Потому что ничего не понятно, а в таких случаях я предпочитаю ходить налегке. Да и не хочется серпом или грузом повредить ценный артефакт. Может, я им пополню свою коллекцию. Или продам кому-нибудь…

Просачиваюсь в дверь.