– Будет хуже, если ты не примешь мои условия, Маш, – с мрачной ухмылкой обещает Солнцев. – Я могу многое. Сделаю так, что ни один суд в мире не отдаст тебе дочь. Хочешь поспорить? – прищурив глаза, он уверенно смотрит на меня стальным взглядом, в котором нет ни малейшего проявления сочувствия. Я отчаянно пытаюсь дышать, отгоняя волну паники, которая грозит поглотить меня с головой.

Я знаю, что каждое его слово – правда. Я могу потратить годы на борьбу с ним, и Ева вырастет, не зная меня…. Никогда не прощу ему этого. Ненавижу. Всем сердцем ненавижу его сейчас. И я не понимаю, как он может быть таким жестоким.

– Зачем ты так со мной? – хриплю я. Боль в груди становится невыносимой.

Он застывает на несколько секунд, рассматривая меня с недоумением в глазах. Словно я задала совершенно глупый, неуместный вопрос.

– А ты, Маш? Зачем ты так со мной? – спрашивает он, заставляя меня сжаться под его обвиняющим взглядом. Сердце замирает, пропуская удары. Так больно, что трудно дышать.

– Я? Ты бредишь, Солнцев?

– Прекрати, столько чертовых лет ты жила со мной под одной крышей и все это время называла меня Солнцев, – неожиданно срывается Дима, приподнимая свою маску несокрушимой уверенности. – Почему я должен отдавать тебе Еву? На каком, блядь, основании? Том, что ты мать? Так я отец. И что дальше? И у меня никого нет, кроме нее. Я не дам тебе увести Еву в Америку, так что придется сделать выбор, Маш. Хочешь ублажать своего татуированного мачо, ради Бога, но дочь останется со мной.

– Я никуда ее не увезу, Дима. Я клянусь тебе. Ты будешь видеть ее столько, сколько пожелаешь!

– Я сказал – нет! – рявкнул Солнцев, заставив меня вздрогнуть. – Я буду решать, когда и сколько моя дочь будет видеть тебя. Не наоборот.

– Но я никуда не уезжаю. Я останусь в России. Мы… я… куплю квартиру в Москве, – быстро поправившись, говорю я, но Дима замечает промашку. Он вскидывает голову, пронзая меня почерневшим взглядом.

– Решила и дальше из меня посмешище делать? – сделав шаг вперед, произносит Солнцев с опасной вибрирующей интонацией. Я инстинктивно пячусь назад. – Ты, вообще, понимаешь, что происходит? Мне приходится смотреть в глаза людям, которые смеются за моей спиной. Моя бывшая жена сделала меня мегапопулярной личностью, опустив до уровня героя скабрезных анекдотов. И я должен тебе быть благодарным за это?

– Я ничего такого не хотела….

– Да ты что? – усмехается Дима, стискивая челюсти. Он резко разворачивается и проходит обратно к стойке бара, открывает ящик, доставая оттуда желтый бумажный конверт.

– А это что? – спрашивает он с едва сдерживаемой яростью, бросая его в меня.

Я с опаской заглядываю в конверт, и мои щеки заливает краска, я снова задыхаюсь, но на этот раз от смущения. В конверте фотографии, которые были, по всей видимости, сделаны через окно на кухню. В Лос-Анжелесе, в доме Марка, на столе… Черт.

– Не похоже на изнасилование, правда?

Я не могу поднять глаза. Не могу посмотреть на него. Это слишком. Даже не стыд. Хуже. Боль, гнев, отчаянье, огромная черная дыра в груди. Там, где билось сердце, где жили мечты и расцветали надежды. Теперь, когда я знаю, что он видел, все кажется другим.

Я же хотела сделать именно это: специально отрезать, подвести черту, не оставить выбора. Я думала, что станет легче, но временная анестезия была слишком короткой. Теперь я понимаю, что на самом деле никогда не хотела причинить ему боль, не так, не таким образом.