Он поднялся и в сторону веранды рукой помахал.

— Жди меня, Катерина! Обязательно дождись!

Она со ступенек сорвалась, к нему побежала. Прильнула к его груди.

А Гущиков меня за локоть тронул.

— Еще одно… Вашему младшему, говорят, руку спасти не удастся. Или ампутировать придется, или будет жить с рукой вроде крабьей клешни.

— Ну… — столько всего навалилось, что только и оставалось — шутить. — Зато в армию не попадет, в Чечню не загремит.

— Да уж… — Гущиков не выдержал, улыбнулся. — А стоило бы ему в Чечню — как на курорт после такого…

А Гришка Катерину по волосам поглаживал, приговаривая:

— Да не убивайся так. Я вернусь, обещаю тебе, — и, мягко отстранив её от себя, повернулся к ждущим милиционерам. — Ведите меня, куда надо.

Они и повели. То есть, он сам к машине пошел, а они сзади вышагивали, навроде почетного эскорта.

Я поглядел ему вслед и Катерину за плечи обнял.

— Ничего, дочка. Теперь наше дело — ждать. А это дело, я тебе скажу, нам привычное.

— И ждать совсем недолго придется. Оправдают его. Необходимая самооборона и прочее, — это "важняк", до того молчавший, будто воды в рот набрав, вдруг взял и подал голос.

— Откуда вы так твердо знаете? — обернулась к нему Катерина.

— Знаю, потому что мне знать положено, — усмехнулся он. — Вы ведь Екатерина Максимовна Кузьмичева?

— Да. Я самая.

— Давайте в дом пройдем, поговорим. Ведь, как я понял, вы дом почти продали?

— Да… А почему вас это интересует?

— Потому что я, среди других моих обязанностей, и представитель покупателя, в некотором роде. Так что не волнуйтесь. Как мы с домом все утрясем, так и все остальное хорошо будет.

— Да, прошу, — и Катерина в дом его повела.

А меня силы оставили и я на траву присел, среди бродящих и покачивающих головами омоновцев. Краем уха услышал, как кто-то сказал, весело хмыкнув:

— А молодцы ребята, нормально эту сволочь покрошили. Нам бы таких!

И остальные согласились с ним.

А я в небо глядел, в чистое утреннее небо, прозрачное такое. Вона оно как повернулись! Жили-поживали, тужили, не тужили, а большой беды не чуяли. И вот, не успел оглянуться, все переломилось. Одного сына нет, второй калекой заделался, третьего то ли выпустят, то ли засудят, несмотря на все обещания "важняка"… И ведь не то, что через сто лет никто не вспомянет, как на этом пятачке они стеной встанет — через год-другой всякая память улетучится. Улетучатся наши жизни, будто их и не было вовсе. Не каждому ж, понимаешь, дано быть Высоцким, Владим Семенычем, чтобы и сама смерть его Москву тряхнула, людей объединила, и чтобы песни его до сих пор звучали, сердца наши радуя и теребя… Тоже нормальный мужик был, пил, говорят, напропалую, но ведь это и с другой стороны поглядеть можно. Я вот, тоже, пью и пью, а Высоцкого из меня никак не получается. Значит, не только в этом дело. Так чего мы дергаемся, чего себя мучаем и жизни себе ломаем, ради того, что называют "достоинство сохранить" или ради красоты женской, бабочки-однодневки, либо, там, яблочка-скороспелки, которое сегодня наливное и румяное, а завтра уже и сморщенное? Кто велит человеку невинных и невиновных защищать, какой такой закон почище уголовного? Лучше бы сидели тихо, не в свои дела не лезли, отступались, когда отступиться полезней, и не становились до срока костью и прахом, в одну секунду забываемыми…

И припомнились мне сцены последних дней. И как Мишка и Гришка в грузовичке едут, все утренним солнцем озаренные, по улице этой с голубыми тенями и сиренью отсвечивающими заборчиками, и как Мишка стоит, в ослепительно белой своей рубахе, на кувалду опершись, и хохочет во все горло, голову запрокинув, и как от реки идут втроем мои сыновья, и земля с радостью их могучему шагу внемлет, и солнце в их фигурах и волосах играет, а они такие радостные и победоносные, первый напор бандитов разгромив, и вся жизнь кажется им подвластной…

И больно стало мне, донельзя больно, что больше такого не будет.