Дождь был до того сильным, что, пробежав расстояние от подъезда до машины, я успела намокнуть, а беспорядок на голове — утратить всякую художественность… Саша гладит меня по мокрым волосам, говорит. Я не слушаю — ощущаю каждое его слово.

Весь день он думал обо мне. Но особенно грустно ему стало в пробке у Краснохолмского моста. Он вспоминал, как хорошо нам было вместе, но когда наша следующая встреча — большой вопрос…

— Уже сейчас.

Да, сейчас. Но он не может довольствоваться минутными встречами в машине.

— Я тоже не могу.

— Пока нельзя позволить себе большего. И, кстати, давай паспорт.

— Зачем?

— Ты забыла? Мы едем в Швейцарские Альпы.

— В Швейцарские Альпы? Я думала, ты шутишь.

— Абсолютно серьезно: мы едем в Швейцарские Альпы встречать Новый год.

— Вдвоем?

— Нет, целой компанией. Тебе понравится.

Еще бы мне не понравилось — в ШвейцарскихАльпах, с ним… Я задумчиво смотрю на Сашу.

— Ты не хочешь ехать?

— Ты с ума сошел. Конечно хочу. Просто не ожидала.

Тридцатого декабря — вылет из Москвы. Но до этого…

— До этого нам лучше не встречаться.

— Не встречаться?!

Так посоветовал частный детектив: ни встречаться, ни созваниваться.

— Но у нас — великолепный предлог, — напоминаю я. — Парсуна!

— Парсуну надо заканчивать по новому адресу. Взять у Карташова ключи от квартиры и помнить, что там прослушивающие устройства.

— И что дальше?

— Гришка должен переехать туда в интересах его же безопасности.

— А мне тоже туда переехать?

— Ты понимаешь… без этого никак. Тяжко, конечно… Но пока мы будем водить Карташова за нос, у нас будет реальный шанс раскрыть их карты. Если же у нас сейчас ничего не выйдет, к Гришке они все равно кого-нибудь подошлют, а ты будешь продолжать трудиться в интересах правосудия. — Саша нахмурился. — Для пущей убедительности можете поговорить о чем-то таком романтическом… в том смысле, что он хочет жить только с тобой…

— В общем, эксклюзивный выпуск шоу «За стеклом» — специально для Карташова… А неужели Гриша захочет в этом участвовать?

— Сегодня он встречается с детективом… Если откажется, пусть пеняет на себя! К нему приставят невесть кого и невесть что с ним сделают.

— Но что же будет с нами?

— Знаешь, я подумал, мы можем встречаться где-нибудь в городе. Например, завтра пообедать вместе…

Саша рассказывает про ресторан, расположенный неподалеку от их конторы. Там почти кабинетная система. Встречаемся без четверти три.

Потом он везет меня к Карташову. На машине получается на удивление быстро — пятнадцать, даже десять минут. И столько же занимает прощание. Мы сидим рядом в темноте, и я думаю о том, что, не будь этих глупостей с Карташовым, Гришкой и парсуной, мы могли сейчас поехать к нему, провести вместе вечер, а потом и ночь — в круглой комнате с белыми шелковыми шторами. Кровать стоит здесь посередине, и с непривычки я чувствовала себя на ней как на острове. На острове любви.

Вместо острова любви приходится подниматься в кабинет к Карташову.

— Куда ты запропастилась?! Звонить нужно, предупреждать!

— Да, да, — киваю я ему с острова любви. Теперь я гражданка суверенного государства и плевать на него хотела. — Мне бы мобильный телефон…

— Ну, если нужен — будет, — примирительно проворчал он. — Ты не на телефоны напирай — на Прилетаева. Как у тебя с ним?

— С художником, что ли, с этим? Все тип-топ!

— Ты подумала, как себя вести?

— Давайте ключики.