– А ты что же, Сол-бой, заревнова-ал? – вдруг кокетливо клонит на плечо мохнатую башку моя кирутианская красотка. Я, несмотря на то, что началась разрядка после адреналинового взрыва, по достоинству оцениваю тонкость и великолепие её юмора.

    – А ка-ак же ж! – в тон ей отвечаю, и тоже голову к плечу клоню.

    Самого аж трясёт от переизбытка ещё не рассосавшегося адреналина в крови: попадись мне сейчас под горячую руку ещё взвод модов, на шматки р-разор-рву!.. А ещё лучше штучки три половозрелые девицы в ряд… Всех троих обработаю так, что не забудут суперкайф по гроб жизни!

    – Извините, что вмешиваюсь в ваш интимный диалог, мэм-леди и сэр-джентльмен, – вдруг слышу я сказанное на спаме откуда-то слева, похоже, из-за стойки, – но мне бы хотелось обговорить меркантильный вопрос.

    Это звучит, оказывается, голос полукошки-полуобезьяны, не помню откуда такая родом. То, что заговорила с нами она, – мы с Бабулей понимаем, поворотив к ней лица, движениями голов справа налево…

    – Издержки оплачу я, – раздаётся властный голос откуда-то справа, и мы с Бабулей, уподобясь «болванчику», стоящему в каюте Турбо на одной из полочек, качаем башками слева направо. В направлении источника нового голоса.

    Обладатель его – нам абсолютно незнаком, но мне вдруг становится стыдно за свой вид. Ну в самом деле, что за монстр! Рожа вся в кровище, грудина вся в кровище, руки все в кровище…

    Предо мною стоит высоченный человек-мужчина. У меня его внешность почему-то моментально ассоциировалась с одним-единственным человеческим словом: ЛОРД.

    Наверняка – отсчитывает напрямую поколения от дхорр ведает какого по счёту колена, ведёт свой род от какого-нибудь древнеземного легендарного кинга, цесаря или дюка. Самый что ни на есть аристократ. Ходячее (шествующее! – я бы уточнил) воплощение элитно-олигархической «богоизбранности» и «голубокровости»… В каждой чёрточке породистого фэйса коего, в каждой благородной волосинке серебристо-седой гривы коего, в каждом жесте и в каждой интонации коего проскальзывает потомственная ВЛАСТЬ. Бесконечное, космосоподобное убеждение в собственном изначальном праве повелевать, мановеньем мизинца решая судьбы миллиардов: быть им живу иль не быть.

    Я таких отборных экземпляров на Тау Кита Семь, при дворе красноморденького говнюка Хо, навидался. С первого взгляду распознаю. Достаточно глянуть в их зенки абсолютно-нулёвые, вакуумоподобные по цвету и температуре…

    В общем, зверюга ещё тот.

    Вроде меня.

    Только вот я – опустившийся, «захудалый», с осквернённой «простолюдинками» кровью, опозоривший род, быдлу уподобившийся. И так далее и тому подобное.

    А он – не-ет, он в полном могуществе и великолепии…

    – Уберите эту падаль, – ледяным тоном, на спаме же, велит обладатель властного голоса. При нём – какие-то типчики и типшы в одинаковых «позументированных» красных куртках, смотрящихся как форменные кителя или как ливреи. Ещё одним заметным элементом дизайна этих курток являются символы, что золотисто посвёркивают на спинах и рукавах – то ли остроконечные крестики, то ли четырёхлучевые звёздочки.

    Подчинённые эти, слуги, или кем они там ему числятся, начинают споро выполнять приказание. Когда между мною и Бабулей проволакивают бездыханное тело нашпигованного электричеством громилы-мода, ЛОРД говорит одному из ливрейных, почтительно замершему у плеча босса:

    – Это отребье более не нанимать.