— Дочка, ну ты как? — Голос матери удивил Брук. На лице миссис Грин, прислонившейся к дверному косяку, по-прежнему отражалась боль.

— Ты была права, — сказала Брук. — Хорошо, что я увидела это сегодня и здесь, а не завтра в поезде.

— Мне так жаль, детка… Сейчас это покажется тебе невозможным, но я считаю, надо обязательно выслушать Джулиана.

— То есть слушать фигню вроде: «Дорогая, строго говоря, я мог прилететь домой и провести ночь с тобой, но случайно напился и трахнул какую-то мымру, малость похожую на тебя. Да, и меня случайно сфотографировали за этим делом». — С удивлением слыша сарказм в своем голосе, Брук удивилась, что ей вовсе не хочется плакать.

Вздохнув, мать присела к ней на кровать.

— Не знаю, Ру. Конечно, он мог бы найти кого-то получше, но давай договоримся сразу: она ничуть не похожа на тебя. Это какая-то отчаявшаяся девица, буквально набросившаяся на твоего мужа. Ты превосходишь ее по всем параметрам и качествам.

Из соседней комнаты послышалась песня «Ушедшему». Миссис Грин вопросительно взглянула на дочь.

— Это мой мобильник, — сказала Брук, поднимаясь. — Закачала мелодию недели три назад. Теперь придется целую ночь ломать голову, как ее удалить.

Звонил Джулиан. Проигнорировать вызов Брук не смогла.

— Привет, — сказала она, снова опускаясь на кровать, но уже в гостевой комнате.

— Брук! Господи, я тут с ума схожу! Почему ты не отвечаешь на звонки? Я даже не знал, добралась ты домой или нет!

— Я не дома, а у мамы.

В трубке послышалось приглушенное ругательство, затем Джулиан спросил:

— У мамы? Ты же сказала, что возвращаешься домой!

— Я так и хотела поступить, но Нола предупредила, что наш дом осаждают папарацци.

— Брук! — В трубке послышался автомобильный сигнал. — Черт, он нам чуть в зад не въехал! Что этот придурок делает, водить разучился? — И снова ей: — Брук, прости. Я здесь чуть не умер без тебя.

Она не ответила.

— Брук…

— Да?

После паузы он попросил:

— Пожалуйста, выслушай меня до конца.

Джулиан снова замолчал. Брук понимала — он ждет, чтобы она сказала что-нибудь о фотографиях, но она не собиралась облегчать ему жизнь. Было очень обидно, как сопливой девчонке, играть в «холодно-горячо» с собственным мужем.

— Брук, Л… — Он замолчал и прокашлялся. — Я даже представить не могу, как тяжело тебе видеть эти фотографии, как ужасно, сокрушительно это, должно быть, было…

Брук так сжала трубку, что едва ее не раздавила, но так и не смогла заставить себя что-нибудь сказать. В горле возник ком, по щекам покатились слезы.

— А вчера, когда на красной ковровой дорожке бестактные журналисты задавали эти гнусные вопросы… — Он снова кашлянул. Брук даже подумала, что у него горло сжимается от эмоций или он вчера простудился. — Даже мне было трудно, но какой адской пыткой это показалось тебе…

Он опять замолчал, явно ожидая реплики, но Брук не могла выговорить ни слова сквозь тихие слезы.

Молчание затянулось на минуту или даже две, прежде чем Джулиан спросил:

— Любимая, ты что, плачешь? Ру, прости меня, я так виноват…

— Я видела снимки, — шепотом выдавила она и замолчала. Пора было задать главный вопрос, но в душе Брук по-прежнему верила — лучше ничего не уточнять.

— Брук, на снимках все гораздо хуже, чем на самом деле.