|
На сей раз в самолете не было никакого груза — кроме одного пассажира, который вышел из самолета как только к ведущему в пилотскую кабину люку подставили легкий алюминиевый трап. Прибывший — почему то Дик дал ему кличку «Проф», то есть профессор профессиональное заболевание разведчиков, присваивающих в уме клички любому встреченному человеку. Проф — седовласый, полноватый господин лет шестидесяти, больше походил на профессора университета в Йелле или что-то в этом роде. Одет этот господин был в приличный, возможно даже пошитый в Лондоне костюм-двойку и черные кожаные мокасины, при себе имел дипломат и больше никаких вещей у него не было — хотя он продела путь в добрый десяток тысяч километров и собирался здесь остаться на какое то время. Встречающим — он никак не представился, но с ним было двое охранников Секретной службы США и трое человек свиты. Маркович выбрал одного, бесцветного блондина, деятельного. Кивнул в сторону, они отошли, пока босс со свитой рассаживались по машинам.
— Ричард Маркович — подал первым руку водитель — исламабадская станция, помощник резидента. — Томас Курран — ухмыльнулся, именно ухмыльнулся, подавая руку блондин — пешаварская точка, начальник. Там в машине еще Джон Маллоун, один из моих людей. Приехавший посмотрел сначала на Ричарда, потом на Томаса, пристально так посмотрел, запоминающе… — Джек Строуболт. Что у нас по плану? — осведомился он. — Вообще-то, нас подняли буквально по тревоге мистер… — Строуболт. — Да… точно Строуболт. Мы планировали отвезти вас в отель для начала, сэр… Карлтон вас устроит? — Так вы не знаете, кто мы? — спросил прибывший. — Сэр, я только что сказал — нас буквально подняли по тревоге. Мы не знали о том. что будем здесь еще два часа назад. Прибывший кивнул на машину. — Вон там — Док Лонг, сэр. — Извините… Маркович толкнул коллегу в бок и тот моментально перестроился. — Ах, да, сэр… я вас понял. Так как начет Исламабада. — Боюсь я бы с радостью, но… — Вы не хотите заехать в Исламабад, сэр? — удивленно переспросил Маркович — мистер Ратледж ждет вас, он замещает мистера Томпсона, пока тот находится в Вашингтоне. Прибывший сплюнул на землю. — Лично я просто хотел бы оказаться как можно дальше от этой долбаной дыры, господа. Что от Исламабада, что от Пешавара. Но вот мой начальник, ему… Профессор высунулся из машины. Махнул рукой. — Мы теряем время, джентльмены, поехали! Голоса у него был профессорский, поставленный. Привычный к многочасовому чтению лекций. Сопровождающий сделал жест руками, понятный всем, кто работает на большого босса: мол, я бы решил по-другому, но у меня есть босс. Поспешил к машине… — Пошли, чего рот разинул! — вызверился Маркович. ЦРУшники тоже прошли к своей машине. Конвой уже тронулся, им пришлось поднажать. — Какого черта ты взбеленился? — спросил Курран — ты что, его знаешь? — Еще бы. Этот козел прилетал в прошлом году. Машины уже проскочили на скорости КП аэропорта и вылетели на трассу. Машина полиции, сопровождающая их, включила сирену. — И кто он? — Конгрессмен Соединенных Штатов. — Конгрессмен?! Да ты издеваешься… — Если бы… Пару лет назад наше начальство привозило его сюда, наверняка для того, чтобы вытянуть из него денежки. А теперь — если я правильно понимаю — конгрессмен желает узнать, как они потрачены. |
