|
– Ты ведь не злишься на меня за вчерашнее? – Он вздыхает и ныряет лицом в ложбин-ку между грудей. – Нет, просто проголодалась, – бормочу я, зная, что это отвлечет его от нежелательных вопросов. – Так почему раньше не сказала? – Он сталкивает меня с колен и поднимается. Сен-Поль-де-Ванс – средневековая горная деревушка, одно из самых живописных мест из всех, что я видела. Мы идем рука об руку по узким мощеным улочкам, и моя ладонь лежит в заднем кармане его шортов. За нами, на небольшом удалении, следуют Тейлор и то ли Филипп, то ли Гастон – различать их я так и не научилась. На обсаженной деревьями площади трое пожилых мужчин – все в традиционных беретах, несмотря на жару, – играют в петанк. Туристов здесь много, но рядом с Кристианом я чувствую себя вполне комфортно. Посмотреть есть на что – узкие улочки и переулки, ведущие во дворы с искусными камен-ными фонтанами, старинные и современные скульптуры, занимательные бутики и лавочки. В первой галерее Кристиан рассеянно, покусывая дужку своих огромных очков, раз-глядывает представленные эротические фотографии. Все они – работа некоей Флоранс Делль и представляют застывших в разнообразных позах обнаженных женщин. – Не совсем то, что я себе представляла, – говорю я неодобрительно, вспоминая ко-робку с фотографиями, которую нашла в его – то есть нашем – шкафу. Интересно, что он с ними сделал. Уничтожил? – И я тоже. – Кристиан усмехается, берет меня за руку, и мы идем к следующему ху-дожнику. Может быть, раздумываю я, и мне ему попозировать? У следующего стенда какая-то женщина демонстрирует свои натюрморты – выпол-ненные сочными, яркими красками фрукты и овощи. – А вот это мне нравится. – Я указываю на три картины с перцами. – Сразу вспомина-ется, как ты резал овощи в моей квартирке. Смеюсь. Кристиан пытается остаться серьезным, но тоже не удерживается. – А по-моему, я справился с заданием вполне компетентно, – бормочет он. – Разве что не очень быстро. И вообще, – он обнимает меня за плечи, – не отвлекай. Куда бы ты их по-весила? – Что? Он покусывает губами мочку моего уха. – Картины. Где бы ты их повесила? – В кухне, – отвечаю я. – Хмм. Неплохая идея, миссис Грей. Смотрю на ценник. Пять тысяч евро каждая. Ничего себе! – Слишком дорого! – И что? – Кристиан снова тянется к моему уху. – Привыкай, Ана. – Он отпускает меня и идет к столику, из-за которого на него таращится одетая в белое женщина. Мне хочется закатить глаза, но я перевожу взгляд на картины. Пять тысяч евро… вот это да. После ланча расслабляемся за кофе в отеле «Сен-Поль». Вид отсюда открывается по-трясающий. Виноградники и поля подсолнухов словно заплатки на равнине; то тут то там – аккуратные сельские домики. День прекрасный, ясный, так что с того места, где мы сидим, видно даже поблескивающее вдалеке, на горизонте, море. – Ты спрашивала, почему я заплетаю тебе волосы. – Голос Кристиана нарушает не-спешное течение моих мыслей. Меня настораживает его почти виноватый тон. – Да. – Дело плохо. – По-моему, она позволяла мне порой играть с ее волосами. Я уже не знаю, приснилось мне это или так оно и было на самом деле. Ого! Он ведь имеет в виду свою биологическую мать. Кристиан смотрит на меня с каменным лицом, и сердце екает: что говорить, когда он вспоминает вот такое? – Мне нравится, когда ты играешь с моими волосами, – неуверенно говорю я. |
