|
Ну и ладно. Спорить с ним сейчас смысла нет… может быть, потом. Я придерживаю язык. К счастью, поток машин снова редеет. Мне даже удается протиснуться вперед и, до-стигнув разъезда Маунтлейк, рвануть в сторону I-5. – А если копы остановят? – спрашиваю я. – Это было бы неплохо. – Только не для меня. – За права не беспокойся, – уверяет он, и мне слышатся в его ответе нотки веселья. Давлю на газ и снова подбираюсь к семидесяти пяти. Да, эта пташка умеет летать. Она такая легкая в управлении, такая послушная! Выдаю восемьдесят пять. Никогда и не думала, что буду ездить так быстро. Мой «жук» в лучшем случае вытягивал на полсотни в час. – Набирает скорость, – спокойно и равнодушно докладывает Сойер. – Идет под девя-носто. Черт! Ну же, быстрее! Жму еще сильнее. Мотор урчит, но вытягивает на девяносто пять. Мы летим к пересечению I-5. – Так и держи, – говорит Кристиан. Я немного сбрасываю газ, проезжая перекресток. Движение здесь довольно спокойное, и мне в долю секунды удается выскочить на скоростную полосу. Снова газую – и вот мы уже летим по левой полосе, а прочие смертные подают вправо, пропуская нас вперед. Не будь я так напугана, наверно, получала бы удовольствие. – Он вышел на сотню, сэр, – докладывает Сойер. – Оставайся с ним, Люк, – бросает Кристиан. Люк? На нашу полосу выскакивает грузовик. Черт! Я успеваю ударить по тормозу. – Чертов идиот! – клянет лихача Кристиан. Нас бросает вперед. Как хорошо, что есть ремни безопасности. – Обходи его, детка, – цедит сквозь стиснутые зубы Кристиан. Я проверяю, что там, сзади, и режу по диагонали через три линии. Мы снова вырыва-емся на скоростную полосу. – Хороший маневр, миссис Грей, – одобрительно ворчит Кристиан. – И где, интересно, копы? Как надо, так их и нет. – Мне штрафной талон ни к чему, – говорю я, не глядя на Кристиана. – Тебя разве ни-когда не штрафовали за превышение скорости? – Нет. – Я кошу правым глазом и вижу, что он улыбается. – И не останавливали? – Останавливали. – Понятно. – О… – Обаяние, миссис Грей. Все дело в обаянии. А теперь сосредоточьтесь. Сойер, где «Додж»? – Идет на ста десяти, сэр, – сообщает Сойер. Ничего себе! У меня даже сердце под-скакивает. Смогу ли я ехать быстрее? Снова придавливаю педаль газа и уношусь вперед. – Поморгай, – говорит Кристиан, имея в виду маячащий впереди «Форд Мустанг». – Я только дурой себя выставлю. – Ну так выстави, – резко бросает он. Ладно, раз тебе так надо. – Э, а где фары? – Индикатор. Потяни на себя. Тяну на себя – и «Мустанг» уходит вправо. Водитель показывает мне палец, но я про-ношусь мимо. – Придурок, – бормочет Кристиан и тут же поворачивается ко мне: – Сверни на Стю-арт. – Есть, сэр. – Мы на Стюарт-стрит, – говорит Кристиан Сойеру. Сбрасываю газ, смотрю в зеркало, показываю поворот, на удивление легко пересекаю четыре полосы и скатываюсь с магистрали. Едем по Стюарт-стрит на юг. Улица пустынная, машин почти нет. И где же все? – Нам сегодня везет, никто не мешает. Но и «Доджу» тоже. Давай, Ана, гони. Вези нас домой. – Не помню дорогу, – бормочу я. «Додж» по-прежнему висит на хвосте, и меня это нервирует. – Держи на юг, пока я не скажу. Кристиан тоже волнуется. Мы пролетаем три квартала, но на Йель-авеню светофор встречает нас желтым. |
