– А! – вспомнил Артист и снова привлек к себе Светлану.

* * *

Была глубокая ночь. Светлана лежала на плече у Злотникова и счастливо улыбалась.

– Свет, ты спишь? – шепотом спросил Семен.

– Устал?

– Да нет, ты что! Просто я спросить у тебя хотел.

– Ну спрашивай.

– Ты это… замуж за меня не пойдешь?

– Господи, и он еще называет себя артистом! – рассмеялась Светлана. – Кто так предложение делает? А где букет, подарки?

– Подарки завтра. Я сегодня не успел. Но завтра точно будут. Ну так как?

– Что – как?

– Насчет моего предложения?

– Раз подарки и букеты завтра, – значит, и ответ тоже завтра.

– А сейчас никак нельзя? – Артист горестно закряхтел.

Светлана крепко обняла его, прижалась всем телом.

– Господи, какой дурачок! Конечно, можно! Неужели ты не видишь!

* * *

…Я сидел в своей мастерской и от нечего делать строгал Настене жар‑птицу из деревяшки. Работы сегодня не было, и я отпустил мою столярную гвардию.

Когда я вернулся со своих «военных сборов», Ольга посмотрела на меня и заплакала, и Настенка, глядя на мать, тоже заплакала. Видок у меня был, конечно, тот еще: морда в синяках, на груди специальный корсет, чтобы срастались сломанные ребра. Я обнял их и сказал, что ни на какие сборы больше никогда не поеду.

– Врешь ты все – поедешь, – вздохнула Ольга и ничего больше не сказала. Она у меня никогда лишнего не говорит. Что можно – я сам расскажу, ну а что нельзя, то нельзя. Настоящая офицерская жена! У мужика своя мужицкая работа, и нечего в нее нос совать! Это, кстати, не я так говорю, это жена моя так говорит…

На домашних харчах я быстро поправился, уже через неделю прежним Пастуховым стал – затопинским столяром и плотником.

И вот когда я достругивал ту самую жар‑птицу, снаружи вдруг послышался шум машины. Я приоткрыл дверь.

Черная «Волга» – и прямо к моей мастерской. Только гостей мне еще сейчас не хватало! Ух, не люблю я эти черные казенные «Волги»!

Из «Волги» выбрался незнакомый мне майор. Козырнул, открыто улыбнулся. Нет, этот, слава богу, не фээсбэшник, этот простой вояка.

– Добрый день. А я за вами, Сергей Сергеевич.

– Куда еще?

– В Москву. Имею поручение доставить вас в министерство. Замминистра будет всей вашей группе ордена вручать.

– Замминистра? – переспросил я, полагая, что ослышался.

– Так точно.

Небольшой я с некоторых пор любитель всяких висюлек и побрякушек, а все же… Вишь, как все обернулось – могла бы Родина срок дать, да решила наградить… Нет, нельзя плевать в протянутую в знак благодарности руку.

– Ну что ж, – сказал я майору, – давайте тогда хоть домой заскочим. Не в таком же виде ехать? – На мне были потертые джинсы и клетчатая рубаха с заплатами на рукавах.

Майор взглянул на часы:

– Да‑да, конечно. Давайте, только, если можно, побыстрее!

Вот армия родная! На часы он смотрит, а чтобы предупредить заранее, за день хотя бы, на это ума ни у кого не хватило.

* * *

Войдя в приемную Замминистра, я обалдел. И Артист, и Боцман, и Док, и Муха – все были в темных костюмах одинакового покроя – ну точь‑в‑точь как у меня! Не выдержал, расхохотался. Они тоже.

Замминистра оказался весьма бодрым стариканом.