Вдоль центральной улицы с шестиполосным движением и разделительной полосой посредине, засаженной деревьями – из за чего ее собственно и называют бульваром – встречаются рекламные щиты с афишами. У одного из таких я прошу водителя притормозить. Натягиваю бейсболку ниже, цепляю черные очки. Выходим с Сергеем Сергеевичем, оглядываемся по сторонам. Народ спешит по делам, на нас никто не обращает внимания.

– Ну, не сволочи, а…? – возмущается он, уставившись на нашу изуродованную афишу.

– Сволочи… – соглашаюсь я – еще какие!

На плакате у меня фломастером на лбу нарисована красная звезда. Поперек груди надпись «КГБ», к руке пририсован окровавленный нож. К зубам пририсованы клыки – с них тоже капает что то красное. Лица звездочек изуродованы. В названии группы Red Stars последнее слово зачеркнуто и сверху написано Killers. Вот гады! Что мы им плохого сделали? Или они здесь всех советских людей так встречают? Но в других частях города я такого пока не видел, там наши афиши висят нетронутыми.

Возвращаемся в машину, едем дальше. По пути встречаем еще несколько сорванных со щитов афиш, которые теперь можно опознать только по оставшимся ошметкам. И еще одна, где вместо наших лиц черные каракули.

– Что будем делать?

– А что мы можем – пожимаю я плечами – выразить мэрии официальный протест? Так нам расскажут про свободу слова в Америке и предложат издевательские пять долларов за испорченные афиши. Оно нам надо, так позориться?

Но внутри я уже тихо закипаю. Выбесило меня не по детски! Ну, не хочешь на концерт, не ходи. Афиши то зачем срывать? Сразу вспомнилась война наших фанатов с пугачевскими. Это мне, наверное, кармическая ответка прилетела за мадам Брошкину! Просто обидно, что афиши испортил явно кто то из подростков, а ведь это и есть наша целевая аудитория. План в голове созревает моментально.

– Сергей Сергеевич, а давайте кофейка выпьем в каком нибудь местном ресторане.

– А потом будем тебя эвакуировать под градом камней?

– Все будет тип топ. Обещаю! Только рестик нужен самый приличный.

Водитель консульской машины уверенно подруливает к заведению с говорящим для любого русского человека названием «Яръ». Заходим с мрачным Сергеем Сергеевичем вовнутрь. Зал ресторана еще пустой – час неурочный, но мне тут нравится. Белоснежные скатерти, недешевая мебель, немного старомодная обстановка. У дальней стены барная стойка с высокими табуретами. Вот туда мы и направляемся. Пожилой, седой бармен, за спиной которого тихо работает радио, радушно приветствует нас. Я сразу перехожу на русский.

– Кофе нас угостите? Только не американской бурдой, а настоящим, приготовленным в турке?

– Вы русские? – поднимает седые брови бармен – Приятно встретить здесь соотечественников! Кофе сейчас будет. Хотите еще что нибудь? Выпечку?

– Я бы не отказался и от настоящего оливье. И еще от клюквенного морса, если он у вас есть.

– Конечно есть! У нас же лучший ресторан в Сан Франциско. С настоящей русской кухней.

Сергей Сергеевич, следуя моему примеру, изъявляет желание отведать заливное из судака. Бармен подзывает официанта, который быстро принимает у нас заказ и исчезает. Понятно, что закуски нам долго ждать не придется, но я уточняю на всякий случай.

– У нас времени немного, за полчаса управитесь?

– Не сомневайтесь.

Нам предлагают переместиться за ближайший стол. Но перед тем, как сесть, я снимаю бейсболку, очки, вешаю свою джинсовую куртку на спинку стула.