Домик в Греции, вечерние закаты Средиземного моря, когда заходящее солнце прокладывает прощальные лучи по пене спокойных волн, сиртаки, пиво в глиняных кружках, мирное мычание коров, бредущих с пастбища домой, величественные развалины тысячелетних храмов, снежный Олимп, сверкающий в закате, и он, Гвидонов, с какой-нибудь греческой вдовушкой в обнимку, которая, к его величайшему счастью, ни слова не понимает по-русски.

И все это роскошество, — с рюкзаком и копеечными удочками, село в электричку, — и растворилось в бытие.

Не просто червяком себя чувствуешь от бессилия, — самым убогим червяком… Поскольку подобный шанс, или не случается никогда, или бывает один раз.

Не весело…

Внутри замок производил то же впечатление, что и снаружи, — что ты окончательно попал в Голливуд. И теперь нескоро отсюда выберешься…. Слуги в ливреях, дамочки в разнообразных придворных одеяниях, но все, как одна, напоминающие рабыню Изауру, ковровые дорожки, позолоченные скульптуры, фонтаны, лоснящийся мрамор лестниц, люстры, сверкающие бриллиантами, — чего здесь только не было. Даже свое таинственное подземелье, с закованными в цепи невольниками.

Именно там содержалась охрана дома, из которого была похищена барышня…

Они спускались вниз по темной винтовой лестнице, освещенной стилизованными средневековыми факелами, где вместо пламени горели хорошо подобранные электрические лампочки. Свет как-то по особенному мигал, так что создавалась полная иллюзия натурального огня… Конечно, где-то поблизости был лифт, но вычислить его невозможно, так хорошо он был замаскирован.

Тюремщик напоминал пирата, он вышагивал в ботфортах, его живот был обвязан длинным красным кушаком. Только вместо кинжала из него торчала рукоятка пистолета-пулемета.

— Не страшно? — хвастаясь перед гостем, невпопад спросил Матвей Иванович.

— Пули погуще — по оробелым.

В гущу бегущих грянь — парабеллум… — прочитал Гвидонов негромко, но с грустным каким-то чувством.

— Хорошо сказано, — на всякий случай, хотя и не поняв ответа, согласился Матвей Иванович.

Гвидонов сам не понял, почему его некстати потянуло на лирику, то ли от окружающего их бутафорского антуража, то ли от того, что он вышел на след того парнишки. От признательности Судьбе, за ее прекрасный воздушный подарок…

— У нас начнутся долгие разговоры, вам, наверное, будет не интересно, — сказал Гвидонов.

— Мне интересно все, — не согласился Матвей Иванович, — но раз так нужно, я вас покидаю. Здесь есть комната для допросов, располагайтесь, чувствуйте себя, как дома… Я похлопочу насчет ужина. Вы какой алкоголь предпочитаете?

— Никакой, — ответил Гвидонов, — я на работе.

— Ну и правильно… Но чем-нибудь вкусненьким я вас, все-таки побалую, — не обессудьте… У меня повар, — закачаешься.

Комната для допросов напоминала о временах инквизиции. Кроме дубового стола и таких же неподъемных стульев, здесь примостилась самая настоящая дыба и натуральная гильотина. Смех, и грех…

Матвей Иванович, должно быть, уже отдал распоряжения насчет ужина, и теперь удобно расположился в каком-нибудь царском кресле у своей воспроизводящей аппаратуры, чтобы быть в курсе и не задавать, в случае чего, лишних вопросов, — так что пора было начинать…

Это были тягучие, навевающие смертельную скуку, разговоры с насмерть перепуганными людьми, совсем недавно и не помышлявшими, что могут когда-нибудь оказаться в подобном положении.