— О, выперлась! — комментирует мой выход Масковская, потряхивая своими овечьими завитушками, — Морда смазана, футболка — жопу видно!

— Нет у меня такого места, — отвечаю сдержанно, — Зря вы так!

— Как нет? — смеётся Масковская, — Я ведь вижу… — и шарится любопытным взглядом нереализовавшейся лесбиянки по моим ляжкам.

— А вы не смотрите. Легче будет, — серьёзно советую я и беру трубку.

Когда-то раньше я всерьёз просила соседей позволить мне провести в свою комнату параллельный телефон. Звонят ведь в основном мне. И им меньше беготни, и мне удобно. Отказали.

— Пусть, — говорят, — у всех всё будет одинаково! А то, что это? У тебя будет отдельный телефон, а остальным в коридоре топтаться?

— Так вы и себе тоже аппараты поставьте! — не отставала я.

— А зачем? Нам они на фиг не нужны, — отвечали соседи.

Волкова откровенно смеялась над моими уговорами.

— Я двадцать пять лет пытаюсь эту коммунистическую дурь из их голов выбить, а вы думали вот так вот, вдруг всё получится?

— Ой, Еленочка Сергеевночка, — попыталась уговорить её я тогда, — Ну а может, вы как-то повлияете… Что ж они, «и сам не гам, и другому не дам»…

— Не могу, Мариночка, — серьёзно отвечала Волкова, — Раз большинством голосов решили не разрешать, значит, не разрешим.

И эта женщина что-то говорит про коммунистическую дурь! Я тогда обиделась, окуклилась в своей комнате, неделю ни с кем из них не разговаривала, а потом плюнула. Надоело не разговаривать. Я вообще человек открытый и душевный. Заговорила я с ними снова. Но просить — больше никогда ни о чём не просила. Не люблю зря расстраиваться.

— Я слушаю! — подношу измочаленную чужими прикосновениями трубку к щеке.

— Что же ты, Мариночка, так нас подводишь? — несмотря на внешнюю вежливость, голос звучит далеко не приветливо, высокий такой баритон, отливающий стальными нотками, — Аль забыла, что о встрече с Геннадием договаривалась?

Я не «забыла», я «забила», но говорить об этом, кончено же, не собираюсь.

— А вы кто?

— Я? — сдавленный смешок, — Так, сочувствующий. Не обращай внимание. Думай, что с Геннадием разговариваешь.

В сущности, я действительно неправа. Могла бы и позвонить, предупредить, что не приду.

— Я не смогла, у меня тут ЧП приключилось. В общем, не права, каюсь, — оправдываюсь с явной неохотой в голосе.

— Знаю, что ЧП, а то и не звонил бы. И про пожар знаю, и про сегодняшнюю твою подружку с обрезанными крыльями… Вижу, ты у нас, Мариночка, девушка честная.

Моментально, вскипаю. Даже не понимаю ещё, что именно услышала, но уже ощущаю приступ ненависти к этому спокойно-ироничному голосу. Плюхаюсь на табуретку. Это еще что за новости? Возрождающийся тридцать девятый год? Оруэлловский 1984? Слежка и чужое всезнание? Может, вот к чему была моя паника?

«Так-с», — мысленно считаю до десяти, чтобы восстановить дыхание, — «Спокойно. Главное, не поддаться. Главное, не показывать им, что боишься».

— Слушай, — говорю хрипло, — Ты ещё пешком под стол ходил, когда я уже не была девушкой. Откуда такая осведомлённость в моих делах?

— Ну что ж ты так заводишься? — насмехается голос, — Такие люди, как Геннадий, с кем попало, не встречаются.