— Не обращай внимания, — я продолжаю объясняться с Карпушей, на этот раз довольно честно, — Просто сумасшедшие деньки выдались. Мысли всякие одолевают бредовые, воспоминания там всякие. С утра болтаюсь между двух миров. Вишу одновременно в происходящем сейчас, и в обдумываемом. Ничего от этого не соображаю, и немного свихнулась по этому поводу.

— Погоди, да ты ж Рукопись вроде вчера порешила… А свихнулась, говоришь, только сегодня.

— Один хрен, — отвечаю я, — Вчера ещё хуже было. Собиралась попасть под электричку, а попала на пожар. А потом, только от всего этого отходить начала, как на Анну школьники в подъезде набросились.

Карпуша давно уже привык к моей манере излагать и не слишком удивляется услышанному. Что-то доспрашивает, что-то уточняет. Он большой любитель мистики, поэтому услышанного ему мало, пытается вытянуть новые подробности.

— Погоди, ты, когда звонила, говорила, будто там сбылось что-то. Расскажи, — он теребит мою руку, как теребила в детстве Алинка, требуя рассказа очередной истории.

— Откуда ты взял, что сбылось? — психую я, — Откуда вы все это знаете? — на какое-то мгновение я чувствую себя героем шоу «За стеклом», не предупрежденном о натыканных по всей его жизни камерах.

— Так-с, — теряется Карпуша, — Чего кипешуешь? Ты ж сама мне про это рассказала…

Разбираться не успеваем. Из подъезда выбегает запыхавшаяся Нинель. Нервно кутаясь в меховой воротник, она успевает презрительным взглядом смерить нас, а потом взволнованно сообщает:

— Тебя, Маринка, к телефону. К Вредакторскому. Старик сказал немедленно тебя разыскать. Что ты там опять натворила?

Я тоже озадачиваюсь этим вопросом. И спешу наверх. Никому, никогда я не оставляла телефон Вредактора. Кому взбрело в голову звонить мне туда?

— Что ж вы, Мариночка, не предупредили, что с такими людьми это, хм-м-м, дружбу водите? — Вредаткор перехватил меня возле кабинета. — Разговаривайте, не стесняйтесь, я пока в комнате подожду… Субординация, знаете ли, вещь очень важная…

— Слушаю, — я ничего не понимаю, но захожу во Вредакторский кабинет и беру трубку.

— Марин, я тут посмотрел стихи из твоего сборника в Интернете. Слушай, это годится на все сто, — несмотря на полный абсурд происходящего, мне делается приятно и я даже таю немного, — Ты понимаешь, какой проект можно забабахать?! — продолжает Артур, — Искусство в массы и из масс. Туда — потому что действительно стишата «на уровне». А обратно — потому что петь это будет не кто-нибудь, а простая русская девушка, Русская Красавица. Не фотомодель, не стерва, не чья-то любовница… Ты ж ни с кем из известных крутьков не того-самое? — речь Артурова стучит напористо, а я уже справилась с опьянением лестью и снова упёрлась во вспомненное «найдутся методы». Постепенно понимаю, что звонок на Вредакторский телефон, да ещё с таким странным отношением старика к этому звонку — штука не случайная. Это наглядная демонстрация «методов». Давление в чистом виде. Скрытая угроза. Показ силы. Собеседник тут же подтверждает мои мысли: — Кстати, «Антология смерти» твоя — отличный ход.