— Все мы такие. Кстати, вот, например, Абдулов — ценитель роскошных розыгрышей. — говорит Димка, удовлетворенный моим шоком от его появления (конечно же, я рассказала, как была шокирована: мне все равно, а ему — приятно). — Его жена гастролировала с балетом. Так он чуть с ума ее не свел, тем, что в каждом городе после концерта выходил к сцене, вручал ей букет и скрывался с глаз. Ладно, в Питере, так он и в Новосибирск, и в Хабаровск так ездил. Всюду неизменный букет, и исчезнуть, чтоб обратно в Москву попасть. Гонялся на самолете за их труппой.

Историю про Абдулова я слышала уже от Ринки, потому профилактический период мысленно увеличиваю, эдак, до недели. Пусть мои ценители желтой прессы между собой разберутся, а там посмотрим.

— Потряс, да? — продолжает Димка. — Красавец! Вот начну так за тобой ухаживать, не отвертишься…

— Не выйдет, — хмыкаю невозмутимо, нарезая лимон. — В тех городах, где мы выступаем, нет аэропортов. — и тут меня внезапно тянет на сантименты. — Знаешь, в детстве я думала, что самолеты — это большие перелетные птицы. — говорю невыносимо романтичным тоном и сама себе делаюсь смешной…

— А я вообще не думал — не врубается в лиричность Димка. — Ни в детстве, ни в юности, ни в зрелости… Вот только сегодня начал думать — когда осознал, что потерял в своем бездумии. — ан, нет… врубается! — Трясусь в электричке, а перед глазами — твоё лицо. Сонное. А вокруг глаз — морщинки солнечными лучиками…

— Может, это просто кто-то сильно похожий был? Эх, Димка, многоопытный ты охмуритель! Кто ж женщине о морщинах-то говорит?

Так и болтаем. Вино уже прикончено, я все еще непреклонна. Димка успел рассказать уже целых три блистательных аферы чикагских гангстеров, я — пару эпизодов из жизни серебряного века. Я, понятное дело, считаю своим долгом наверстать…

— Слушай! — пьяно тянет Димка, спустя время. — Одну биографию назад, ты обещала пойти со мной покурить!

Выходим в тамбур.

— А помнишь? — щурится Димка. Одно из наших сумасшедших ночных свиданий проходило именно тут.

— Нет. — говорю серьезно. — Девичья память, это когда на утро не помнишь ни одной ночной неприличности… И вообще, проехали! /Хватит, проехали — канул накал!/Забавное место — «анналы»./Тот сумасшедший, что нас рисовал,/Остался доволен финалом/…

Читаю напористо, мощно… Не из выпендрежа, а по глубокому созвучию нынешних чувств тем, которые писали это стихотворенье.

— Слушай, прости мне Ринку, а… Она ведь…

— Т-с-с! — прикладываю палец к его губам.

Эту тему поднимать не хочу — пусть хоть один вечер все будет чинно, красиво и, якобы, честно…

Позже, когда Димка уходит раздобыть кипятка для кофе, вдруг проявляю себя полной дурой. Зарываюсь лицом в ромашки, вдыхаю полной грудью, улыбаюсь простодушно, как деревенская клуша и… в каком-то глупом порыве хватаю ромашку за волосы.

— Любит, не любит, любит, не любит… — бормочу быстро-быстро, обдирая лепестки. — Не любит! — уже хохочу, представляя, как смотрюсь со стороны. Вот, негодяй, опять все наврал. Я, говорит, у каждого цветка лепестки пересчитывал!

Димка возвращается с чашками в руках.