Ясное дело, весь этот бред с угрозами он несет лишь бы запугать меня… Прикидываю в голове нечто маразматичное: речка действительно может оказаться полезной — до нее — два шага. Разбежаться, перемахнуть через бетонное ограждение, прыгнуть в воду… Не полезут же они за мной? В любом другом направлении шарахаться нельзя: скоростью передвижения я никогда не отличалась, а погоня только разгорячит ублюдков и выветрит из них окончательно все инстинкты цивилизованности… Черт, у меня документы в рюкзаке и блокнот с текстами. Все промокнет. Жалко-о-о…

— Ты тут не молчи! — тип (еще не грубо, еще неуверенно) берет меня за подбородок, выворачивает лицо к себе. — В общем, договорились? Будешь пай-девочкой? Ну, что тут такого? Ничего тут такого, да? — он зачем-то начинает уговаривать. — А мы потом тебя в автобус посадим. Что тебе в троллейбусе трястись, после крутых Мерседесов-то? — последнее, разумеется, говорится не без насмешки.

— Вы меня неверно поняли, — тупо твержу свое, — Я действительно просто еду, — смахиваю его руку. Слишком резко, чтоб не испортить этим все окончательно. Агрессия порождает агрессию. Обожженная пощечиной, хватаюсь за лицо.

— Вы чего? — лепечу, вмиг растеряв всю свою уверенность и стыдясь этого лепетания. И от стыда — не от боли, не от страха, а именно от стыда за свое униженное положения — делаюсь вдруг сама не своя и ощущаю, как глаза наполняются слезами.

— И соплями тут ничему не поможешь! — кричит мой обидчик (или нет, говорит он довольно тихо, но с такой интонацией, что ощущаются его слова, как страшный крик), — Девочка-целочка, чуть что — реветь и к маме… А двадцать гривень я за что отдал, спрашивается!?

Меня трясет от обиды — со мной, таким тоном, за что, почему я не убью его немедленно, отчего реву, как сопляка? Где-то в глубине головы мелькают две мысли: «Пятьдесят гривен, это сколько рублей?» — глупо интересуется первая. А вторая усердно пытается сообразить: «Кому он платил? О чем идет речь?»

Собственно, вторую мысль и озвучиваю, параллельно презирая себя за то, что вступила в переговоры с этой сволочью. Да еще и веду их как-то тихонько, подавлено, с просящими интонациями…

— При чем здесь я? — спрашиваю, а слезы все катятся, и убрать жалобность тона никак не получается…

— А мне по хер! — снова взрывается тип. — Продал тебя твой водитель — и правильно. Даже если не знаешь ничего, мне по хер! — он явно сам себя пытается оправдать. — Все! Пора завязывать! Уплачено! Не хочешь быть изнасилованной, делай, что говорят. Так здоровее будешь…

Оборачиваюсь в сторону второго присутствующего. То ли за поддержкой, то ли в наивных поисках подтверждающей несерьезность первого улыбки… Второй с непроницаемым лицом невменяемо и мутно смотрит прямо перед собой. Кажется, мучающий его бодун принимает все более суровые формы.

— Да что вы, с ума, что ли, сошли оба?! Протрезвеете, вам стыдно будет, — голос звучит недостаточно обвиняющее. Пытаюсь встать, отмахиваюсь от хватающей плечо руки, откровенно уже злюсь. Будь что будет, ни секунды с этими подонками больше не останусь!

— Стоять, сука! Я с тобой разговариваю!

Схваченная за волосы, с размаха плюхаюсь обратно на бревно. Затылок жжет, в горле совершенно пересохло.

— Хватит! — шепчу уже откровенно умоляюще.