Подступал вечер. Природа теряла краски, погружалась в сонную зыбь.

– Ну, что, товарищ майор, взяли свой маленький рейхстаг? – спросил Вишневский.

Походило на то. Но почему же снова так много смертей – ненужных, ничем не обоснованных?

Молчали все, кто добежал до периметра. По небу что-то летело – то ли запоздалые журавли, то ли самолет двоился в глазах. Надо шевелиться, что-то делать, дембель пока не светит…