Бах! Вжью-у! Мать!!!

Бородин рухнул как подкошенный. Неужели он ошибся и влез в местную разборку? Какого ляда этот идиот палит в него? Рюкзак и кепка простые трофеи? Хм. Возможно и так. Тем более, что в одежде этого одиночки Игорь ничего земного не заметил. Серая, практически мышиного цвета. Она скорее походила на форму. Хм. А ведь теперь припоминает на нем и сапоги.

– Эй, Придурок! Что именно ты не понял, из сказанного мной! – Все же выкрикнул Игорь.

– А ты кто такой? – Послышался звонкий молодой голос.

Метров сто пятьдесят, но слышно хорошо. На открытом просторе звук вообще разносится далеко. Хм. Вот ей-ей, подросток. Угораздило же его сюда забраться. А может тут не одно место компактного нахождения землян? Впрочем, для начала нужно разобраться с этим умником. Об остальном подумает потом.

– Я тот, кто спас твою задницу от четырех команчей. Сейчас ты встанешь во весь рост, поднимешь руки вверх держа винчестер за ствол и иди сюда.

– А если нет?

– А если нет, сейчас пальну пару раз из револьвера, и из-за холма появится тачанка с пулеметом. Мне с тобой тут бодаться некогда.

– А зачем тогда спасал, если собираешься кончить?

– Да едрить твою через коромысло! Ты будешь делать что тебе говорят!?

– Ладно. Не заводись, – поднимаясь на ноги, и выполняя требования Игоря, ответил парень.

Игорь так же поднялся. Посмотрел на холм. Подниматься туда решительно не хотелось. Глянул в сторону лошадей. Ну, если не станут играть в догонялки, это вариант. А вообще… Достал револьвер.

– Не дергайся. И руки опусти. Все в порядке, – крикнул он приближающемуся парню и выстрелил в воздух.

Хм. А ведь и впрямь парень, когда тот достаточно приблизился, рассмотрел Бородин. Лет двадцать пять, двадцать семь. Высок, худощав, русоволос, глаза все время щурит, как человек привыкший носить очки. Был у Игоря знакомый, который решил перейти с очков на контактные линзы. Так все время ходил щурясь, хотя и видел хорошо.

Одет он и впрямь в форму армии аборигенов. И где только раздобыл? Видно, что она ему не по росту, но не критично. Высокие кавалерийские сапоги. Оружейный пояс, с патронташем и кобурой на правом боку, откуда торчит уже привычный Вессон. В руках винчестер. За плечами рюкзак, на голове бейсболка, столь не гармонирующие с остальным обликом. Хм. Нет. Лицо пожалуй вполне соответствует.

Вскоре из-за уреза появилась «Антилопа». Незнакомец уже успевший приблизиться почти вплотную, так и замер, от вида представшего перед ним чуда невьянского автопрома.

– Ох-хри-неть, – раздельно выдал он.

– Ты не поверишь, но нам тоже нравится, – подавая товарищам сигнал, чтобы подъезжали, произнес Игорь. – Тебя как звать?

– Леша. Овчинин Алексей Александрович.

– Очень приятно. Меня называй Шаман. Пока достаточно.

– Послушай…

– Стоп. Леша, все вопросы потом, – оборвал он парня. – Убитая лошадь твоя?

– Моя. Только наездник из меня, как из свиньи балерина.

– Главное, что в седле держишься. Давай собирай до кучи тех лошадок, – сноровисто обыскивая тело убитого, распорядился Шаман.

– Ладно, – легко согласился парень.

Хм. И совершенно спокойно отнесся к мародерке. Значит, приходилось хаживать по этой дорожке. Пусть на бывалого он и не тянет. Опять же, если бы из Невьянска, то наверняка щеголял бы в шляпе с полями. Это попросту практично. Потому что и от солнца защищает, и вполне успешно противостоит дождю.