— Кого?.. А, Урбана VIII… Маттео… нет, кажется Маффео Барберини, — излагая, украдкой шевелю конечностями, проверяя, всё ли со мной в порядке, все ли пальцы на месте, не болит ли какой удалённый внутренний орган. Очень уж похоже, что пространными экскурсами в любимый мой предмет и университетскими зубными реминисценциями мне попросту хотят заговорить зубы. Каламбурчик-с… Отвлечь от чего-то важного и значимого. Успокоить, подготовить и затем вдруг шандарахнуть всю правду, как обухом по голове. Так, мол, и так, извини, дружок, но правую почку мы у тебя… того… приватизировали, тут одному нужному человечку как раз правая срочно потребовалась… и ещё одну штучку примерно в том же районе мы тоже — до кучи… всё равно тебе она уже не пригодится, детей ты больше, по нашим сведениям, заводить не намерен. Но нет же: снаружи всё, вроде бы, на месте, внутри ничего не ноет, не саднит. Ладно, поиграем в эту странную викторину ещё немного. — И не так уж он и усердствовал применительно к старику Галилею. Скорее, наоборот: с 1611 года был его другом и покровителем, держал за него мазу перед кардиналом Гонзага и на других инквизиторских сходках, а году так в 1620 посылал даже ему стихотворное посвящение, целую поэму — «Adulatio perniciosa», что переводится как «Губительная лесть»… да и Роберто Беллармине, тогдашний кардинал от науки, относился к своему оппоненту в общем неплохо, спорил, но корректно… Это уж под конец жизни Галилей чем-то сильно Папу достал, и у того иссякло всякое терпение…

— Чем, чем… — ворчит незнакомец. — Тем, например, что в своём «Диалоге касательно двух главенствующих систем мироустройства» вложил аргумент о божественном всемогуществе в уста оппонента-аристотелианца, чью позицию обоснованно и многократно перед этим опровергал. Чем поставил означенное всемогущество под большое сомнение.

— Каюсь, не знал. Это что, какой-то экзамен, проверка профессиональной эрудиции?

— Я и сам этого не знал ещё секунду назад.

— Что, осенило?

— Допустим, мне… хм… подсказали.

— Подсказали, ну-ну… А, понятно. Компетентные органы… Ну, так я вам тоже подскажу. Наверное, вы меня застукали в архиве. Этот хрен-беллетрист меня таки продал… вы меня подкараулили, отключили и «с размаху кинули в чёрный воронок». Заранее всё признаю, виновен. Посягнул на общегосударственную собственность, на склад никому, кроме меня, не нужной макулатуры, покусился присвоить подлежащее неукоснительному сожжению. Судите меня, люди. Только пусть стукач ваш тридцатку мне вернёт. Или она причитается ему как гонорар? Учтите: он сдал меня вам, а я сдам его общественности на суде. Сексоты нынче особенно не в почёте… Хорошо я излагаю?

— Плохо, Вячеслав Иваныч. Просто из рук вон.

— Что так?

— А неубедительно. Излагаете и сами своим же словам не верите.

— Почему же… верю.

— Нет, не верите. Иначе с чего бы это вы, говоря близким вам языком лагерной фени, так раздухарились? Это перед компетентными-то органами, да ещё на их территории?! Это даже с поправкой на актуальную моду означенные органы не бояться, не любить и своей нелюбовью публично гордиться? На миру, конечно, и смерть красна… особенно когда в одночасье все вдруг стали демократами, борцами с тоталитаризмом и жертвами репрессий… Но если вспомнить ваш личный опыт общения с комитетом госбезопасности — апрельское утро восьмидесятого… безрассудным храбрецом вы никак не выглядели.