А именно — что возраст и жизненный опыт не делают тебя всемогущим и ко всему готовым супермужиком, способным неадекватно быстро решать все возможные трудности. Голова не настолько большая, чтобы держать в памяти совершенно всё, плюс лень, плюс заученность определенных действий и реакций. Да, возраст не ограничен, память огромна, но если ты чем-то не пользуешься годами, то оно банально уходит на задний план. Когда-то я умел виртуозно снимать шкуры с диких животных и даже обрабатывать их в полевых условиях. А как стрелял из лука! Неоднократно убивал медведя стрелой в глаз, а затем «раздевал» так аккуратно, что купцы торговались даже не за саму шкуру как товар, а за то, чтобы получить на руки живое свидетельство такого мастерства!

А сейчас? Вот, к примеру, кот. Иди сюда. Куда побежал? Черт, надо заводить менее разумных животных. Все смешно и просто — если ты чем-то не пользуешься регулярно, то это знание отмирает. Причем у нас, у долгоживущих, довольно быстро. Мозгу вовсе не хочется быть специалистом во всем, ему хочется трахаться, есть соленую, жирную и сладкую пищу, потом еще трахаться, спать вдоволь, развлекаться за чужой счет, чтобы пузико почесали… Конечно, деньги бы могли исправить это положение, но это уже наши вампирские заморочки. Мы не копим много, потому что нам это негде хранить…

Скрипнула дверь, впуская в мою тесную камеру самого пастора Заккери, фальшивого святого отца, похотливого сукина сына, канадианского шпиона долгого плавания и проклятого на всю голову подонка, навесившего бомбу с ядом на мою дочь. На меня тоже, но эту мелочь я ему прощаю — кофе он принес на двоих. В больших кружках.

— Твой птенец в порядке, Блюститель, — бросил старик, садясь на свободную от меня койку и отхлебывая свой напиток, — Так и будет продолжаться, пока ты делаешь то, что я говорю.

Триста сорок пять лет бытия вампиром? Убийцей, агентом, охотником и Блюстителем? Просто наденьте бомбу на моего птенца, и я стану паинькой. Против лома нет приема.

Они забрали Виолику. Убрали от её головы ствол, приложили какой-то амулет, демонетка тут же вырубилась, шмякнувшись лицом мне в пах. Демонетка… хочется назвать её девчонкой. Девчонка и есть, совершенно неопытный юный демон, до сих пор наполовину оглушенный пребыванием в реальном мире. Настолько неопытный, что даже смогла научиться не убивать и не соблазнять всех, кого попало. Я её и тащил всю дорогу, весь подземный ход, обнаружившийся в церкви, до машины, а потом и из неё, на очередную базу канадианцев. Базу, чье расположение мне было уже известным. Демоны Иерихона, если бы они меня взяли одного, то я бы уже докричался до Алисы и сообщил ей, куда отправлять оперативников…

А сюда мы шли, долго. Шли всё время, не оглядываясь ни по сторонам, ни назад. А зачем? Как оказалось, имея в приятелях рэтчедов, которых можно держать годами на подгоняемой жратве, ты получаешь себе почти рабов, готовых прокопать и поддерживать в порядке километровые туннели. Настолько длинные, что с их помощью можно покинуть Омниполис, сесть в машину, проехать какое-то время, а затем снова опуститься вниз, в новую базу.

Рэтчеды и Канадиум, зверски опасное сочетание.

— Зачем мы вам? — вопрос не лишен смысла, потому как меня гораздо проще было нафаршировать «подарочком», чем рисковать, бегая по городу и выманивая Алису.

— Девчонка — чтобы контролировать тебя, — сухо бросил пастор, — Ты — для многого. Вот, держи.

Не позволяя мне осмыслить про «многое», Эммануил извлёк из-под своего пиджака нетолстую книгу, бросая её мне на колени. Чуть не пролил кофе, пока ловил. Осмотрел. Обычная, не слишком-то старая, определенно… не книга. Нет, это солидный, очень солидный блокнот для записей, форматом и толщиной схожий с книгой, но фабричную выделку ни с чем не спутаешь. Так и есть, синяя нечеткая печать на корке гласит, что этот блокнотище произведен фирмой Dorchester в Америке, штат Юта.