— Тебе дали курицу с другого рейса, — пошутил один из муровцев, уходя из гостиничного номера.

А я лежал и думал, то и дело поглядывая на часы. Стрелки двигались медленно, словно издеваясь. Сколько осталось до десяти часов?

— Волнуешься? — Дима докуривал сигарету и старался на меня не смотреть. Очевидно, мой вид опровергал мысль о том, что для меня настали лучшие времена.

Волнуюсь ли я? Ты бы не спрашивал, если бы не храпел, а вместе со мной смотрел на московский закоулок через засиженное мухами стекло! Волнуюсь ли я? Не знаю.

— Время! — поднялся.

Меня и банковский зал разделяла стена кабинета юристов. Секретарша уже трижды предложила кофе, но мне в горло не лез даже сигаретный дым. Однако я, не чувствуя запаха табака, курил сигарету за сигаретой, превращая свежесть кабинета в газовую камеру. Неужели мне ждать еще и еще? Неужели я ошибся? Я стоял, закрыв глаза, и просил Бога, чтобы он дал мне возможность еще раз ошибиться. Но…

Но он не дал мне этой возможности.

В начале двенадцатого в кабинет зашел Верховцев и остановился на пороге. Я поднял на него глаза и все понял. А он лишь утвердительно кивнул головой.

Я решительным шагом вышел из кабинета и прошел в зал. У крайнего оконца, прямо передо мной, стояла Таня.

— Как вы сказали?.. — уточнила сотрудница банка, щелкая клавишами на компьютере.

— Коренева Ольга Михайловна. Вклад должен быть сделан пятнадцатого ноября прошлого года… — Таня вынула из сумочки паспорт и протянула в оконце…

Стоя за спиной, я перехватил ее руку. От изумления она резко развернулась, и я увидел в ее глазах…

В ее глазах царил хаос. Понадобилась секунда, чтобы прошел шок. Теперь в ее глазах замер ужас и чувство горя от только что сделанной ошибки.

Я мягко выдернул паспорт из ее слабеющей с каждым мгновением руки и раскрыл.

«Коренева Ольга Михайловна. 20 июня 1986 года рождения».

С фотографии на меня спокойно смотрела такая милая, замечательная девушка по имени Таня. А рядом, словно близнец, стояла убийца Ольга Коренева. Что их роднит? Только эти прекрасные голубые глаза. Да черные как смоль волосы. Там, в самолете, я едва не ошибся вторично. Поэтому и не было сна, потому и пуста пачка сигарет.

Я передал паспорт Верховцеву. Дело сделано. Я подошел к девушке почти вплотную. Мы стали близки так же, как в самолете.

— Знаешь, о чем я молил Бога всю эту ночь и те двенадцать минут, пока тебя не было в банке? Я впервые в жизни молил о том, чтобы я ошибся. Я был бы самым счастливым человеком на свете, если бы ты сюда не вошла. Но я не ошибаюсь дважды…

Ее доведут до отделения и без меня. А мне сейчас нужен воздух, потому что я опять забыл купить эту дурацкую прыскалку в рот… Кислорода не хватало. Я оттянул вниз воротник джемпера и вышел на улицу. Слава богу, что в Москве принято перед зданиями ставить лавочки…

Ее вывели следом.

— Сергей… — услышал я.

Впервые в жизни мне неприятно смотреть на придавленного мною убийцу. Это чувство — не жалость, а неприязнь. Это первый признак того, что пора на отдых. Прямо пропорционально росту неприязни к противнику падает профессионализм. Неоткуда черпать силы. Становишься похожим на подсвечник, в котором огарок позабыли заменить на новую свечу.

— То, что ты говорил мне в самолете, — ложь?

— Почти все.