Она с облегчением положила трубку. К столу тотчас подскочил Костя.

— Слушай, ты, говорят, статью пишешь про новый маркер у полевок?

Алена мгновенно забыла о Валике. Улыбнулась.

— Да, пишу.

— Покажи?

Алена вытащила из папки распечатку. Костя хмурил брови, шевелил губами и водил пальцем по графикам.

— То есть ты думаешь, что это антропогенное влияние?

— Суди сам, — пожала плечами Алена, — в других популяциях разнообразие аллелей значительно больше. Ареал же этой популяции — сам видишь, практически в черте города. По-моему, логично? Евгений согласен.

— Да уж, Евгению должно понравиться! Поди уже предложил статью в соавторстве… — предположил Костя.

— Вообще да, но на самом деле это наброски. Я хочу сначала набрать больше экспериментального материала по ДНК…

На лестнице звенела гитара. Алена замедлила шаги, прислушалась. Пели не обычного Цоя или Нау, а старенькое, неожиданно ласкающее слух — Макаревича. Юношеский козлетон вполне соответствовал оригиналу, хотя артистизма автора этому исполнителю не доставало.

Скорей бы уж полночь, и вот -

закрыт ресторан.

Домой от табачного смрада и винных луж.

Сегодня ее опять

Провожал капитан.

По-моему, она врет -

Он ей совсем не муж…

Алена вздохнула, вздернула голову — она же все-таки преподаватель — гордо прошла мимо группы юнцов, рассевшихся на лестнице. Волосатые, в джинсах-варенках — теперь это модно… Она вспомнила о предстоящей встрече с Валиком. Проверила себя — не осталось ли к нему хоть каких-то чувств?

Нет. Они были раньше, были очень сильными, несмотря ни на что, и она с удивлением обнаруживала, что может простить и предательство, и слабость, и никчемность, что все это неважно, потому что это Валя, это родной, свой, единственный человек… Ну слабый, подумаешь. Ну и что?

Но они, эти чувства, исчезли сразу, как по взмаху волшебной палочки, в несколько часов, когда она сидела у маленького, совсем маленького, игрушечного, ненастоящего на вид гроба.

Теперь она спрашивала себя с удивлением, что нашла в Валике, и чем он так уж поразил ее воображение.

Такой же, как вот эти парнишки. Стандартный. Не напрягающий себя ни чтением, ни мыслью, ни трудом. Любимый сын энергичной мамочки. Как она могла этого не видеть раньше?

Алена вышла из здания, и багрово-красное резануло по глазам, новый плакат; она безразлично скользнула по нему взглядом, но содержание успело дойти и неприятно царапнуть — "совсем уже". Фон цвета венозной крови был перетянут несколькими рядами колючей проволоки, а поверх латинскими буквами накорябано "Sojus neruschimyi". Хорошо выполненный, типографский транспарант, ровно на том же месте, где уже давно было привычным замечать, не прочитывая, всяческие "единства партии и народа" и "перестройка, ускорение, гласность".

В последнее время Алену многое раздражало. Сама она почти перестала интересоваться политикой. Ей становилось дурно, когда она задумывалась об этом… Алена с интересом и возмущением ("как можно было так обращаться с людьми?!") прочитала Шаламова, с несколько меньшим — целый ряд диссидентов-разоблачителей, от Солженицына ее уже начало подташнивать. Но больше всего раздражали комики-сатирики, вещавшие по телевизору о прелестях жизни в "цивилизованных странах Запада" по сравнению с "нашим убожеством".

Алена в принципе даже и верила всему этому. Почему нет? Наверное, все это так и есть. Она заблуждалась. СССР был ужасной диктатурой, а она этого и не заметила. Но что тогда правильно? Алена не знала.

Наверное, политикой лучше вообще не интересоваться.