Тут разом распахнулись все двери – нечто черное молниеносно бросилось на них – Творимир не успел даже закричать – больше он ничего не помнил.

* * *

Очнулся – первое что увидел – склоненное над ним приветливое женское лицо. Она мягко, по–матерински ему улыбнулась, и сказала:

– Гравитационное поле в норме.

– А боги?

– Они успели уйти в атмосферу.

– Ержи?

– Его не нашли…

– Что было со мной?

– Ничего. Вы просто лежали на полу: бледный, холодный, но живой. Теперь вас отходили. Вы в хорошей физической форме и готовы к спуску. Впрочем, если желаете, можете здесь остаться – полечиться.

– Что?.. Еще оставаться на этой станции? Она похожа на кладбище с призраками!.. Извините, за резкость… Но я действительно хочу поскорее ступить на планету.

На следующий день его желание было исполнено.

Глава 2. Колодец и буря

Если бы не окно, Творимир во время спуска помер бы со скуки. Спускали–то по старинке, на цепях, в герметичной железной коробке. От верхних слоев атмосферы, до низа – две сотни километров: весь спуск занял пять с лишним часов. Коробка дрожала, цепи скрипели, и, кроме смотрения в окошко, нечем себя было занять. Простор радовал теплой свежестью красок – летняя пора, благодать. Творимир даже подумал, что неплохо было бы улечься на каком–нибудь бережку, позагорать…

Внизу разрастался деревянный город. Одна из подпор атмосферной станции тридцатиметровым столбом впивалась в землю, неподалеку от сказочного пестрящего флажками, башенками и колонами дворца. На просторном дворе уже собралась большая, нарядная толпа…

Когда Творимир ступил на землю, все они, за исключением нескольких особо важных особ, а также – прежде прибывших контактеров, стояли на коленях, лбами землю подпирали.

Вперед ступил облаченный в шитые драгоценными каменьями одежды человек. Лицо – сухое, морщинистое; с козьей, черной бородкой. Густые, сдвинутые брови. Глаза – мучительные, взгляд – изучающий:

– Ну, и что нового в Граде Небесном?

– Все по–прежнему… – растерянно пробормотал Творимир.

Этот настороженный, по всему видно – недобрый человек задал Творимиру еще какие–то вопросы, но тот его уже не слышал. В дальней части двора, под березовой сенью увидел он колодец. На колодце сидела птица со знакомым девичьим лицом…

Тут его резко, до боли встряхнули за плечо. Перед Творимиром стоял Бриген Марк – глаза мутные, покачивается – несет перегаром – явно не первый день пьянствует. Зашипел Творимиру на ухо (конечно, уже на земном языке):

– Ты веди себя почтительно. Когда тебе вопросы задают – отвечай… Это ни какой–нибудь там конюх. Он – правитель этой земли. Царь. Злой, кровожадный монарх. Пока нас считают посланцами Всесвята – бога Солнца. А как ему злоба в голову взбредет?.. На него часто припадки находят. Закует в цепи – в темницу, там – на дыбу. И что ты сделаешь – без оружия? А?.. Там во всем сознаешься. И четвертуют тебя, дурак…

Творимир согласно кивнул, повернулся к Царю, однако тот уже потерял к нему всякий интерес, отдавал приказы приближенным. Потом обернулся к Бригену Марку, и хмельно ухмыльнувшись прикрикнул:

– Ну, пойдем дальше пировать. Дальше меня про Солнце баить будешь…

По дороге ко двору Бриген Марк едва не повалился, но Творимир успел его подхватить – главный колонизатор пробормотал:

– А я такое им набаил про нашу божественную миссию – сам всего не помню… – сжал заломившие виски. – Плохо одно – в народе многие не верят, что мы посланцы Всесвята.