И усмирились дневные ветры. Пришла та дивная, живая тишина, которую не хочется нарушать ни словом, ни громким дыханьем. Творимир лежал и слушал тишину.

И вот в этой тишине лениво, медленно забухали конские копыта, и жалобно заскрипело несмазанное колесо. В унисон зазвучали два сонных голоса:

– …и теперь старый Лорен не отвертится…

– Лорен всегда отвертится. У него же, знаешь – мозгов палата.

– Его мозги – его проклятье. А было бы мозгов поменьше – не изобретал бы свои дьявольские штучки… Ты, вот, говоришь – вывернется, а как же он вывернется, ежели схвачен с поличным; и есть высочайшая бумага об его аресте.

– Высочайшая?.. Что – от самого…

– Ага – от самого Бригена Марка.

Творимир насторожился. Он беззвучно перевернулся на живот, приподнялся, осторожно раздвинул травы.

Оказывается, поблизости проходила разлитая недавними дождями проселочная дорога, по дороге этой тащилась дряблая, облезлая лошаденка. Воз, в которой она была впряжена, явно был лошадке не по силам: она совсем истомилась, и понурила голову. На возу сидели бородатые крестьяне, в ветхой, бедной одежде, но с оттопыренными, пивными животами. На телеге высились бочки.

Несмотря на то, что Творимир довольно высоко высунулся – крестьяне не заметили его – они были едва не ли не более сонными, чем лошадка, и клевали носами.

– Да–да… – зевал один. – От самого Бригена Марка. С ним, знаешь – лучше шуток не шутить. Говори о ним только почтительно, и все такое…

– Бедный, бедный Лорен, что с ним будет! А–ах… – зевок.

– Будто не знаешь, что будет. Закуют его в цепи, да в подземелье. Там всю душу вытянут.

– А, если на кого–нибудь из наших под пытками наговорит?

– Лорен не наговорит – он, хоть и старик, а духом крепок.

– А потом его сожгут?

– Да, конечно.

– Надо будет выбраться в Бригеград, поглядеть на него в последний раз…

Воз уже довольно далеко отъехал, и Творимир едва различал слова. Тогда он, пригибаясь, устремился следом. Он выбежал на дорогу, и, ухватившись за торчавшую сзади деревянную скобу, подтянулся, запрыгнул, укрылся в каемке за бочками. Пока он хотел оставить свое присутствие в тайне – узнать, как можно больше, и уж тогда решать, как действовать дальше.

С запозданием в полминуты один крестьянин заявил:

– А мне показалось – кто–то на телегу запрыгнул.

– А–ах… – зевнул второй, – вот именно, что показалось.

– Сейчас я погляжу…

Творимир согнулся в три погибели, и вжался в бочку – почувствовал, что от нее идет винные дух. Крестьянин, кряхтя, и бормоча проклятья, поднялся, и ухватившись рукой за край бочки глянул назад, на дорогу. Край его волосатой руки навис над Творимиром.

– Не–а, никого нет… – облегченно вздохнул он и, кряхтя, уселся на прежнее место.

– Ну, а я тебе о чем говорю, а ты: «погляжу», «погляжу».

– А ты вспомни, историю и Михелем–пустозвоном. Он тоже вез вино в бочках. Помнишь, куда вез то?

– Ко двору Великого Судилища!

– Ага. И доверили ему дорогущее столетней выдержки вино. И что же: как ехал лесом запрыгнул к нему на воз ученый волк. А Михель и не заметил – ветки на деревьях считал. Волк на то и звался ученым – почуял, какой запах от бочек шел, клыками затычку у одной из них ухватил, да и выдернул. Вино ему в пасть и хлестнуло. Он пьет–пьет и никак напиться не может.