<1911–1912>

Поэт («Не поэт, кто слов пророка…»)

         Не поэт, кто слов пророка

         Не желает заучить,

         Кто язвительно порока

         Не умеет обличить.

         Не поэт, кто сам боится,

         Чтобы сильных уязвить,

         Кто победою гордится,

         Может слабых устрашить.

         Не поэт и кто имеет

         К людям разную любовь,

         Кто за правду не умеет

         Проливать с врагами кровь.

         Тот поэт, врагов кто губит,

         Чья родная правда – мать,

         Кто людей как братьев любит

         И готов за них страдать.

         Он все сделает свободно,

         Что другие не могли.

         Он поэт, поэт народный,

         Он поэт родной земли!

    <1912>

Капли

         Капли жемчужные, капли прекрасные,

         Как хороши вы в лучах золотых,

         И как печальны вы, капли ненастные,

         Осенью черной на окнах сырых.

         Люди, веселые в жизни забвения,

         Как велики вы в глазах у других

         И как вы жалки во мраке падения,

         Нет утешенья вам в мире живых.

         Капли осенние, сколько наводите

         На душу грусти вы чувства тяжелого.

         Тихо скользите по стеклам и бродите,

         Точно как ищете что-то веселого.

         Люди несчастные, жизнью убитые,

         С болью в душе вы свой век доживаете.

         Милое прошлое, вам не забытое,

         Часто назад вы его призываете.

    <1912>

На память об усопшем. У могилы

         В этой могиле под скромными ивами

         Спит он, зарытый землей,

         С чистой душой, со святыми порывами,

         С верой зари огневой.