— Плевал я на рассказ, — ответил Юрий. — Мне человек нужен. Автор.

— Только автор?

— Да, — задумчиво сказал Юрий, — недооценил я тебя, Лукумыч. С твоими мозгами на рынке урюком торговать — преступление перед человечеством. Угадал, не только автор. Еще и героиня.

— Э, — загрустил Акопян, — совсем плохо, да? Один человек — очень умный, хоть и русский, он у меня все рукописи читает, — сказал, что этот рассказ на треть — отчет о реальных событиях, а на две трети… как сказать…

— План, — подсказал Юрий.

— Да, слушай! — с жаром подтвердил Акопян. — План! Мне тоже так показалось. Слушай, даже если он ничего не сделал, за такие планы ему голову мало оторвать, понимаешь? Его надо остановить, пока он беды не наделал, этот ревнивый ишак!

— Боюсь, что уже наделал, — сквозь зубы процедил Юрий.

— Что такое, э? — всполошился кавказец. — Что случилось?

— Девушка пропала, — ответил за Юрия Светлов.

— Давно?

— Почти неделю назад, — сказал Юрий, глядя в стол.

— Э-э-э, ш-шакал!!! — волосатый кулак Акопяна с грохотом опустился на столешницу. — Встречу — голыми руками задушу, даже если потом придется все деньги ментам отдать! Ты рассказ читал? — обратился он к Юрию.

— Издеваешься? — сквозь зубы процедил Филатов. — Я, по-твоему, похож на издателя?

Горестно сопя, Рубен Ашотович извлек из-под стола матерчатый портфель, порылся в нем и бросил на стол перед Юрием пластиковую папку.

— На, дорогой, читай. Начало не смотри, там ничего умного. Конец читай, последние четыре страницы. Там все написано. Неделя… Ты бы еще через год спохватился.

Юрий глянул на него исподлобья, и Акопян поспешно приложил к сердцу обе ладони.

— Извини, дорогой, клянусь, не хотел тебя обидеть. Я же все понимаю… Слушай, прости за любопытство… Скажи, это, случайно, не ты там в рассказе выведен? Ну, в роли разлучника, этого нового русского с золотой цепью на шее… Не ты, э?

— Возможно, — сквозь зубы процедил Филатов, вынимая из папки рассказ.

— Слушай, он про тебя много гадостей пишет. Все врет, дорогой, я — то тебя знаю! А ты ему действительно лицо побил?

— Морду, — рассеянно поправил Юрий, перелистывая страницы. — Действительно. Только мало. Надо было сразу убить.

— Может, и надо было, дорогой, — вздохнул Акопян, — только кто же мог знать, что он такой шакал?

— Можно было догадаться, — сказал Юрий. — Он хотел меня кирпичом по затылку гвоздануть, а это, знаешь ли, о многом говорит.

— Кирпичом? — изумился Рубен Ашотович. — Сзади? По голове? Об этом он не пишет.

— На то и художественная литература, чтобы врать, — сказал Филатов. — Ненавижу.

— Я тоже, слушай, — подхватил Рубен Ашотович. — И кто ее такую придумал, э? Лучше урюк продавать, клянусь! Правда, за литературу больше платят.

— Зато за урюк не убивают, — рискнул вставить Светлов.

— Еще как убивают, — скользя глазами по строчкам распечатки, рассеянно откликнулся Филатов.

— Это правда, дорогой, — обернувшись к Дмитрию, подтвердил Акопян.