— Ах ты тупая скотина, — сказал он, осторожно, словно боясь повредить, кладя конверт обратно на стол. — Ну, теперь тебе каюк.

— В чем дело? — спросил Светлов.

— Что такое, дорогой? — всполошился Акопян.

Юрий постучал указательным пальцем по обратному

адресу. Звук получился такой, словно палец у него был сделан из камня.

— Район, — сказал Юрий. — Знаете, где пропала Ника? В райцентре. То есть в административном центре вот этого самого района.

— Да, — подумав, сказал Светлов, — это многое проясняет. Во-первых, теперь ясно, что мы ищем именно того человека, который нам нужен. А во-вторых, район поисков заметно сужается.

— Э, — сказал Акопян, — он и вправду глупый. Один умный человек сказал: не гуляй, где живешь, и не живи, где гуляешь… Ваш человек этого не слышал. Ишак.

— Хватит болтать, — сказал Филатов и тяжело встал из-за стола, запихивая конверт с обратным адресом в карман своей мешковатой куртки. — Лукумыч, ты все-таки отправь ему письмо. Ты, Дима, поезжай в рекламное агентство, найди там этого Биткина и узнай у него, на чем ездит Дымов. Я как-то забыл уточнить, а это может пригодиться. Узнаешь — сразу же позвони мне.

— А ты?

— А я еще раз на всякий случай наведаюсь к нему домой, а потом сразу махну в этот поселок.

— Один? — обиделся Светлов.

— Адрес ты знаешь, — ответил Юрий. Если тебе так хочется стать соучастником убийства, можешь приезжать. Может быть, успеешь посмотреть, как умирает непризнанный литературный гений. Спасибо тебе, Лукумыч.

— Удачи, дорогой. Выйдешь из тюрьмы — позвони. Посидим, помянем Адреналина… Шутка! Я хотел сказать, что ты можешь на меня рассчитывать. Если что, я тебя выкуплю.

— Сам справлюсь, — буркнул Юрий и, резким движением отдернув портьеру, вышел из кабинета.

Глава 12

Солнце уже перевалило зенит, когда Юрий второй раз за день подъехал к многоэтажному дому, в котором жил Александр Дымов. Было жарко и душно, в открытое окно машины несло запахом разогретого асфальта и вонью выхлопных газов. Небо было не синим и даже не блекло-голубым, как случается в сильную жару, а каким-то бледно-серым, дымчатым, словно подернутым мутной пеленой. Все тело под одеждой было покрыто липкой пленкой пота; чувствовалось, что к вечеру снова соберется гроза.

Остановив машину, Юрий с отвращением выбросил в окошко только что закуренную сигарету, точно зная, что вскоре закурит новую. Его подташнивало, в животе звучали бодрые марши, означавшие, что он напрасно отказался от предложенного Рахат Лукумычем угощения. Пить было вовсе не обязательно, а вот поесть не мешало бы — честно говоря, Филатов уже забыл, когда он в последний раз ел с чувством, с толком, с расстановкой. Впрочем, есть за одним столом с дружелюбно настроенным кавказцем и при этом не пить было, пожалуй, невозможно — они, кавказцы, во все времена не считали вино алкогольным напитком и пили его, как воду, при этом ничуть не пьянея.

Юрий заглушил двигатель и нерешительно нащупал сквозь куртку пистолет. Черт его знает, зачем он взял с собой оружие; в сложившейся ситуации ствол был ему скорее помехой, чем подспорьем. Пока он решал, что делать с пистолетом, взгляд его упал на пластиковую папку с рассказом Дымова, лежавшую на соседнем сиденье. На потертом голубом пластике горел неподвижный, размытый солнечный блик, выглядевший каким-то нездоровым, словно мутный яд, которым были пропитаны страницы рассказа, просочился сквозь непромокаемый полимер и разлился по его поверхности липкой лужей.