Вот все Наде Бубновой собираюсь рассказать, как весьма интересно мне приснилась, а Надя смеется и говорит:

— Все обижаете и обижаете, Василий Иванович…

По моим прикидкам ближе к утру, перед самым пробуждением привиделся мне картофельный пирог с мясом, который следовало отнести в некое место, и Папа Стив ломал голову над тем, как удобнее завернуть пирог так, чтобы пирог не разломился и мясной фарш не просыпался из непрочной картофельной оболочки.

Вот такая хренотень мне приснилась, когда я добил уже в постели роман англичанина Дика Френсиса «Испытай себя», затем в тщетных попытках уснуть начал исследовать диссидентскую фигню некоего Юрия Дружинова «Ангелы на острие иглы», бросил, взялся за роман Александра Зиновьева «Смута», возмутился потоками грязи, которой мюнхенский инакомыслящий обливает недавнюю нашу действительность, плюнул на удравших за рубеж мудаков, их услужливо печатают, в том числе и так называемые патриотические издания — во козлы! — повернулся на бок и отпал до восьми утра.

Гулять после завтрака отправился один.

Вышел через главные ворота на улицу Погодина, повернул направо, спустился вниз и, не доходя до моста, снова свернул направо. Дорога вела меня к железнодорожным путям, затем я поднялся к улице Серафимовича, вывернул на Горького и двинулся к многоквартирным домам, в одном из которых живут мои новые знакомцы, семейство Шелеховых-Ржешевских.

Круг завершать Одинокий Моряк не стал, а повернул назад, добрался до перекрестка и сошел под уклон по Серафимовича.

Тут меня и обогнал серый автомобиль марки волво с номером 12–65 МОХ. Я посторонился, но завышенная тачка взяла вправо и резко тормознула, загородив мне дорогу. Сообразить, что это мне не нравится, я попросту не успел. Дверцы правой стороны одновременно распахнулись, из машины тренированно и ловко выскочили двое парней в кожаных куртках — вроде той, что недавно Вера заставила меня купить — и резко направились ко мне, вежливо улыбаясь.

«Что им надо, козлам?» — сердито подумал Станислав Гагарин: он в сей момент думал о романе, прикидывая, с чего начнет утреннюю порцию изложения.

— Вас ждут, Станислав Семенович, — сказал мне тот, который сидел рядом с шофером, — здравствуйте!

Второй парень, бугорный такой, мрачный валенок, индифферентно молчал.

— Привет, — отозвался я. — Кто меня ждет и на какой предмет?

Честно признаться, никакого подвоха я поначалу не микитил. Приехали от Зодчих Мира, из МВД от Станислава Пылёва или еще от кого, теперь я знаю там многих из руководства, завернули в корпус, там сказали: ушел гулять. Вот и прикинули, разъезжая по дачным аллеям, где можно меня укараулить.

А может быть, и товарищ Сталин их прислал. Ведь жду его в Переделкине уже две недели.

— И куда будем путь держать? — больше для порядка спросил Папа Стив.

— Тут недалеко, — уклончиво ответил тот, что вышел из передней дверцы. — Садитесь в машину… — И, видя нерешительность Папы Стива, добавил — Это не займет много времени.

Напарник его зашел мне за спину и знаком, молча, ни слова, мордоворотина, не произнес, показал рукой. Через заднее стекло я различил голову еще одного седока. Сейчас меня загонят к нему, второй зажмет справа, и я окажусь между двумя крутыми пареньками.

Такое кино мы уже видели и даже снимали.

— Нет, — решительно, хотя и вежливо, возразил я. — Сначала вы, молодой человек. Привык, знаете, ездить сбоку.

— Давай по-быстрому, козел! — рявкнул вдруг молчавший до поры молодой человек, одновременно схватил меня за левую руку, завернул ее за спину и толкнул в волвиный салон.