— А что надо-то? — Поинтересовался бородач.

— Специалист, знающий горы Северного Кавказа. Нам там нитку вести, а спецов, раз-два, и обчелся. Олег Кузьмичев посоветовал обратиться к Родиону.

— Да, Родька эти места хорошо знал… знает, — поправился он. — Ну, тут, извини, я ничем помочь не могу, — вздохнул бригадир, теряя интерес к собеседнику.

— Ладно, и на том спасибо, — попрощался обескураженный “менеджер”, возвращаясь к “Мерседесу”.

Положение было отвратительным. Последний человек, входивший в состав роковой группы, балансировал между жизнью и смертью, чудо, что вообще жив остался. Сомнительно, чтобы кто-то подобным путем пытался сделать себе алиби. В таком случае, выходит, что никто из участвовавших в походе не виноват. Но если не они, то кто же? Все логическое построение рушилось на глазах, как карточный домик. Сопровождаемый этими мыслями, Полковников сел в машину и, досадливо хлопнув дверью, откинулся на кожаную подушку подголовника. “Шекспировская пьеса, — зло подумал он, поворачивая ключ в замке зажигания. — К последнему акту все мертвы. Ладно, подождем до вечера”.

Телефон на столе секретарши еженедельника “Свободный мир” издал мелодичную трель, и через секунду из трубки донеслось: “Алло, добрый день! Это Женя Северинова. Я могу поговорить с Валерием Львовичем?” Секретарша удивленно расширила глаза и, не говоря ни слова, щелкнула тумблером переключателя.

— Алло? Валерий Львович? — Произнесла Пушистая с героической интонацией. — Это Женя Северинова.

— Да-да! Слушаю вас, Женечка! — Отозвался Гашевский, на ходу соображая, что “шпиль”, в котором он дал согласие участвовать, не собирается сворачиваться.

— У меня есть новое сообщение. Оно куда приятнее предыдущего. Вернулся тот офицер, о котором я вам говорила. Привез новые материалы. Нам надо увидеться.

— Хорошо. Где и когда?

— В половине третьего, напротив ресторана “Арагви” на Тверской. Подъезжайте, остановите машину, я сама к вам подойду. На всякий случай, не глушите мотор.

— Хорошо, Женечка, я буду. — Редактор положил трубку.

— Конспираторша! — Хмыкнул офицер прослушки, выключая магнитофон. — Шпионских романов начиталась. Напротив “Арагви”, не глушите мотор, я сама подойду… — протянул он, поворачиваясь к своему напарнику. — Засекли, откуда был звонок?

— Со станции метро “Театральная”.

— Ладно, — скривился первый, — тут ловить бесполезно. Подождем.

Шел третий час дня, когда в дверь юридической консультации, расположенной в угловом здании Тверской и Столешникова переулка, том самом, где на нижних этажах находился ресторан “Арагви”, тихо постучали. Два раза, потом еще один, потом снова два. Старший лейтенант Ривейрас, облаченный в свой штатный милицейский мундир, поднялся с кресла и, прихрамывая, подошел к двери. Открыл, пропуская в помещение юридической конторы Женечку.

— Ну что, все в порядке?

— Да, — кивнула девушка. — Все, как учили. Кружила, проверялась. Все тихо. А у вас тут как?

— Тоже все тихо. Спасибо юристам, помогли. Войтовский, вон, на крыше мерзнет. Хотя, что ему, у них в Сибири такая погода считается оттепелью. — Ривейрас вернулся к креслу и, взяв в руки двенадцатикратный артиллерийский бинокль, вновь начал разглядывать объект наблюдения: кусок Тверской улицы внизу и дом напротив.

— Что-нибудь видно? — Поинтересовалась Женечка.