Валерий Большаков. Танкист №1. Бей фашистов!Танкист №1 – 1
Глава 1. В тылу врага
– Падлюка кацапська! Лезвие «финки» мелькнуло мимо глаз Геши Репнина, и здоровенный бандеровец в камуфляже, грязный, потный, вонючий, развернулся махом, открывая правый бок. Геннадий тут же двинул кулаком, «пробивая» вражине печенку. Добавил носком ботинка в колено, заваливая бандерлога. – Заполучи, фашня! Но были еще двое – один метался впереди, кроя «москаля» матом с безопасной дистанции, а вот другой как-то извернулся, заходя со спины и локтем охватывая Репнина за шею. – Сдохни, вата! Геша саданул его локтем по ребрам и той же рукой ударил за плечо, попадая в нос обратной стороной кулака. Этого хватило, чтобы освободиться, развернуться и врезать от души по небритой роже. Нокаут. А матерщинник-то засуетился, задергался, потащил из кармана… Что у него там?.. Приглядываться Геннадий не стал, не до того было. В два прыжка одолев метры, отделявшие его от любителя нецензурщины, он с разбегу заехал тому ногой по мотне. Выкрутил руку, синюю от татушек, и отобрал пистолет. Травмат? Как же… «Вальтер, «П-38». Сунув трофей за пояс, Репнин отшагнул, наблюдая за полем боя. Враг повержен, шипит от боли и ругается. Шепотом. – Контрольные бы вам всем, – процедил Геша. – Ни! Ни! – проскулил хозяин финского ножа, елозя, как личинка в дерьме. – С-суки… Репнин развернулся и скрылся за углом пятиэтажки – жилого дома, где на балконах сохло белье, а окна до самой крыши были заделаны разномастными решетками. Тюрьма со всеми удобствами. Перебежав улицу, Геннадий пошел дворами, пока не выбрался к скверу. Репнин уже вполне успокоился, да и что такого особенного случилось? По спальным районам Киева гопники ходили толпами, тормозили людей и вымогали деньги на революцию. С женщин снимали серьги, мужиков лишали наличности. Революционный держали шаг… Геша взглядом мазнул по облезлой стене с размашистым граффити: свастика, автомат Калашникова и вопрос в стиле «гидности»: «Каждой хате автомат. А у тэбэ?» Репнин поморщился. Еще весной приметы обыкновенного фашизма кололи глаз, царапали душу, вызывая боль своим окаянством, а теперь… А теперь он привык. Вон, в запущенном скверике – клумбы из покрышек от «КрАЗа». На одной из них, взявшись за руки, прыгали два отрока и пара отрочиц, выпевая: «Хто не скаче, той – москаль!» Геша усмехнулся. Бытие определяет сознание. Лично ему хватило месяца, чтобы притерпеться к жизни в фашистском царстве-государстве. Адаптировался. Запущенный скверик вывел к базарчику – с кривых столиков и занозистых ящиков торговали салом, книгами, хрусталем, утюгами, вязаными салфетками и носками, чищеными орехами и ношеными костюмами. Продавцы – бабы в платках и толстые мужики в вышиванках – представляли тот же колоритный типаж, что и лет девяносто назад, при Петлюре. И разговоры они вели те же: – Да, б…, я сам на Донбасс поеду им ухи резать! – кипятился заросший селюк. – Я их стрелять, б…, лично буду, кацапов-предателей! – На ножи ватников! – сурово рубанул его сосед. Молодой хлопец с чубом негромко говорил покупателю с выстриженными висками: – …Добробатовцев х…т под Донецком. Какая, в п…, война? Да на х… она кому нужна? Я никуда не собираюсь. – Пра-ально! А повестки пусть в жопу себе засунут! Тетка в шапочке с козырьком из синтетики сделала обоим замечание: – Як же ж вам нэ соромно у цэнтри Кыива размолвляты российскою мовою? – У москалей мова быдляча! – визгливо рассмеялась густо накрашенная девица. |
