«Морг слушает», – вот что они услышат, а может, и того похлеще.

Я посмотрела на часы: четвертый час. Надо срочно гнать в морг, пока тело Немухина еще там, и попытаться забрать свою трубку. Вряд ли в такую рань в морге кроме сторожа кто-то есть. Ну если, конечно, не считать мертвецов.

Я вскочила со скамейки.

– Вперед, Гафч!

– Гаф, – ответил на все готовый Гафчик.

И мы понеслись к дороге. Здесь я быстренько поймала свободную тачку.

– Куда едем? – бодро поинтересовался таксист.

– В ближайший морг, – сказала я.

– Куда?! – переспросил таксист уже не столь бодро.

– В ближайший морг, – повторила я. – Знаете, где он находится?

– Знаю.

Мы погнали.

Морг располагался неподалеку от Сенной площади. На треснувшей табличке, висящей у входа, было написано: «Городской морг №8». Я постучала. Дверь открыл какой-то тип. В руке он держал бутерброд с вареной колбасой.

– Это морг №8? – уверенно спросила я.

– Ну.

– А вы кто? Сторож?!

– Ну.

– Вам из школы не звонили?

– Из школы? – Он озадаченно почесал себя чуть пониже спины. – Нет, не звонили.

– Значит, позвонят. В нашей школе работает кружок «Юный сыщик». Руководит кружком суперопер Григорий Молодцов. Слыхали о таком?

– Ну.

– Так вот, каждый член кружка обязан испытать себя на смелость. Пойти ночью в морг и осмотреть тело убитого. Ведь юные сыщики ничего не должны бояться. Верно?!

– Ну.

– Да что «ну»?! Вот я и пришла себя испытывать. Показывайте, где у вас тут убитые.

Сторож откусил от бутерброда порядочный кусок и начал медленно жевать.

– Нужно по журналу смотреть.

– Так посмотрите.

Мы прошли в маленькую каморку, где стояли стол, стул, топчан и телик. На столе лежала замусоленная тетрадь; видимо, это и был журнал.

Сторож поискал глазами, куда бы деть бутерброд.

– Девочка, хочешь бутербродик? – протянул он мне надкусанную булку с колбасой.

– Спасибо, дядя, я уже сыта по горло. Вон, собачку угостите. Она не откажется.

– Гаф-гаф! – подтвердил мои слова Гафчик.

Сторож кинул ему бутер и принялся листать тетрадь.

– Я в детстве тоже себя испытывал, – неожиданно ударился он в воспоминания. – Для закалки воли убил и съел крысу.

– И как, вкусная была?

– Ну не курица, конечно. Но есть можно… Вот, – ткнул он пальцем в тетрадь. – Повезло тебе, девочка. Есть один убитый. Сегодня доставили. Фамилия – Немухин. Лежит в тринадцатом ящике.

«Бедный Немухин, – вздохнув, подумала я, – надо же, сыграл не просто в ящик, а в ящик под номером тринадцать».

Мы спустились в полуподвальное помещение. Сторож выдвинул из стены тринадцатый ящик.

В ящике никого не было.

– Вот елы-палы, – снова почесал он себя ниже спины. – Где труп-то?

– А вы ящики не перепутали?

– Ничего я не перепутал. Вот елы-палы! Сам же покойник не мог уйти?

Мои мысли понеслись наперегонки, словно гоночные автомобили. Выходит, тело похитили. Но кто?.. И с какой целью?.. Загадка.

– Гафчик! – позвала я.

Пес был тут как тут.

– Гаф!

Я дала ему понюхать немухинский мобильник.