Она стреляет отцу прямо в грудь. Два раза. Он застывает с выгнутой спиной, и она стреляет вновь, правда, на этот раз в голову.

- Нет, - глухо шепчу я. Его колени подгибаются, тело валится вниз. – Нет.

Колдер умер. О, Боже мой. Во мне вспыхивает дикая злость или ярость. Или же это страх? Девушка продолжает улыбаться, приказывает обыскать помещение, а самавдруг смотрит на меня. В камеру. Она ухмыляется и поднимает браунинг.

- Ты следующий.

Звучит выстрел, и видео прерывается. 

Несколько минут я смотрю сквозь экран и не шевелюсь. Нечто замирает во мне в эту секунду, перестает дышать. Руки сжимают рот, тело тяжелеет. Не верю, не верю тому, что видели мои глаза, не верю тому, что слышали мои уши, вспыльчиво откидываю ноутбук, и подрываюсь на ноги. Рычу, сквозь стиснутые губы. Нет, нет, нет. Не может быть!

Они убили его, они убили Колдера.

- О, Боже, - трясусь я. Закрываю ладонями глаза и горблюсь. Мне становится жутко холодно, и я изо всех сил пытаюсь взять себя в руки. – Черт, господи!– вновь порывисто сажусь рядом с ноутбуком. Это же доказательство. Улика. Наверно, надо отнести видео в наш участок. Надо сделать все, чтобы эту девушку нашли. – Боже мой.

Руки холодеют. Я замираю, смотря в темный экран, и неожиданно понимаю, что уже не играю в игры. Моего отца, как и Тейт, действительно, убили. Что-то происходит, и это что-то касается меня. Сейчас я должна встать, взять себя в руки и пойти в полицию.

Или я должна бежать.

Так начинаются многие истории. Главный герой попадает в большие неприятности и до него никак не доходит, что пора уносить ноги. Самопожертвование и совесть – верные спутники смерти. Тогда к чему геройствовать? Мне, как никогда прежде, стоит поступить эгоистично и разумно: собрать вещи и уехать туда, где меня не смогут найти. Если даже отца убили, то и меня скоро сживут со свету. А разве я этого хочу?

- Нет, вашу мать, - рычу, подрываясь на ноги, - еще чего.

Спину обжигает боль. Одеваюсь. Хватаю сумку и кидаю деньги, зарядку – черт, мой сотовый остался в баре! Как и мой байк больше не ездит.

- Дьявол! Ох! – Я кидаю рюкзак на кровать и хватаюсь пальцами за лицо.

Что мне делать? Вдруг я выйду за дверь, а на пороге меня поджидают близнецы? Что если они готовы, что если их цель– убить меня? Это дерьмо.

Кто-то стучит, и я резко оборачиваюсь. Испепеляю дверь взглядом и непроизвольно хватаю со стола ножницы. Два раза Шейлин не зайдет, верно?

- Родди?

С криком я несусь к порогу, выставляю перед собой ножницы и едва не оставляю без глаз Саймона. Он неуклюже отклоняется в сторону. Упирается спиной о стену и орет:

- Ты что творишь, твою мать, Эмеральд! О, Господи!

- Саймон? – выпрямляюсь. Пальцы, сжимающие ножницы, дрожат. – Это ты?

- Нет, черт подери, это не я! Был бы я, если бы ты воткнула эту штуку в мою шею! Черт! – он нервно встряхивает плечами. – Дьявол, какого хрена, Родди? Что с тобой?

- Я…, я…

Воздух уходит из моей груди. Покачнувшись, я отступаю назад, кладу ножницы и не знаю, что ответить. Молчу. Перед глазами все кружится. Я не вижу парня. Все смазано.

- Саймон...

- Что с тобой? – Друг озадачено морщит лоб. – Бестия, ты чего? Твое лицо…

- Я в заднице.

- Что уже случилось?

- Скажу – не поверишь.

- В смысле?

Я усмехаюсь. Убираю с лица волосы и протяжно выдыхаю. Тут же в груди колет, и я невольно касаюсь пальцами торса, пытаясь заглушить легкую боль, вспыхнувшую искрой внутри моих легких. Как рассказать ему о том, что происходит? Да и стоит ли?

- Куда ты вчера пропала? Откуда это? – Саймон сокращает между нами дистанцию и касается пальцами моего разбитого подбородка.