— Понятно. Буду помнить об этом.

— А почему бы не дать шанс Низшим народам?

— То есть как?

— После победы, когда Империя начнёт жить, а численность населения на планете заметно снизится, почему бы не выделить строго определённые участки территории для поселения различных народов? — Гитлер смотрел на стол и скрёб его пальцем. Некоторое время он так и просидел. Потом поднял взгляд и заглянул в глаза толерана. Он продолжил. — Автономные поселения, из которых невозможно выбраться без специального разрешения. Вы сможете полностью контролировать уцелевших в войне представителей других видов человечества.

— И?

— Предоставьте им шанс. Добровольное прохождение военной службы, той же что проходят все арийцы…

— Нет!.. То есть… — Гитлер ощутил себя сейчас странно. Ему было не по себе. Что будет если сделать так, как говорит этот человек будущего, уже переставшего существовать? Что если низшие народы, постепенно войдут в общество арийцев и смешаются с ним, неся свою грязную кровь?.. С другой стороны, если голос толики арийской крови, что есть в них звучит слишком слабо — они ни за что не смогут пройти через тоже самое, что и арийцы. Значит…

— Что с вами?

— Ничего. — Фюрер продолжал опираться на стол локтями, сильно сжав голову ладонями. — Просто голова болит…, ваши слова, ваши идеи…, само ваше появление, эта Последняя война…, мне просто не по себе толеран. Я чувствую, как схожу с ума. Вы рушите всё то, во что я верил много лет! Вы приводите аргументы, против которых у меня нет ничего кроме веры в идею. Но вы и идею превращаете в фарс! Вы…, толеран?

Кресло напротив было пустым.

— Исчез…, может теперь навсегда? — Уныло и с каким-то облегчением проговорил Гитлер. Откинувшись на спинку кресла, он вымученно улыбнулся: что-то подсказывало ему, что эта долгая ночь уже кончилась…, и будто подтверждая его слова, видимый из окна участок небес, медленно начал светлеть. За окном начинался рассвет…

«Война почти закончилась…, ха, если бы политрук увидел, что я пишу! Война почти закончилась — нашим поражением закончилась. Почти. К стенке сразу поставили бы меня…, вот такая эта война. Не убьёт противник — свои пристрелят и влопзжр…

Руки дрожат, трудно писать сейчас. Начиркал, ошибок наделал…, и бок очень болит. Наверное, скоро я умру, но эти записи должны уцелеть. Ведь не убьют же они всех! Кто-то останется, кто-то прочтёт всю правду об этой войне.

Немецкие танки появились на границе 5-ого мая 1942-ого. 5-ого был сделан первый выстрел, а сейчас 25 августа и они уже в Москве…

Я сражаюсь, не сдаюсь, но я остался один. Отряд погиб. Позже были гражданские, много, но их тоже уже нет, а я вот жив. Только это ненадолго — рана в боку не просто болит, сильно кровоточит. Я преподавал в основном литературу, но прекрасно знаю, что будет со мной дальше, с моим организмом. Меня ждёт смерть от потери крови или от заражения крови. А может и от пули…»

— Чёрт… — Алексей вжался всем телом в землю, вовремя спрятав блокнот под собой. Не успей он сделать этого так быстро, пуля точно пробила бы блокнот — самое дорогое, что у него сейчас осталось. Раньше самым дорогим была Родина, да только Родина уже потеряна. Что бы ни говорили агитаторы разного толка, политруки, партийные деятели и командиры Алексей прекрасно понимал, сколь силён враг и сколь слабы они.

Он быстро перекатился через гребень, за которым укрывался и упал в воронку. На дне он скорчился, шипя от боли. Из потревоженной раны практически фонтаном хлестала кровь. Но хоть блокнот уцелел, да пуля мимо прошла.