— Высокий темп стрельбы? — Самохвалов невесело рассмеялся. — Высокий? Темп? Вот, значит, что он увидел. Видимо, твой отец ослеп. Или был так увлечен схваткой, что на меня вообще не смотрел. Иначе знал бы, что я за пару минут извел туеву хучу патронов. И все их я выпустил в молоко. Ты слышишь? В молоко! Мне, первому и, наверное, последнему выдали для первой охоты не однозарядное, а шестизарядное ружье. Видимо, чтобы хоть какие-то шансы были...

— «Бекас»[17], — догадалась Лена.

— Тебе виднее. Я в этом ни бум-бум. Эти свиньи метались, как мухи над говном. Я вообще прицелиться не мог! Бил наобум. Потом опять набивал ружье и снова лупил, как сумасшедший. И все выстрелы, ты слышишь? Все до единого были в сраную пу-сто-ту! — юноша сорвался на крик. — Хорош сталкер! Хорош охотник!

— Только с одним я согласен, — Дима слегка успокоился, больше не кричал, но настроение у него по-прежнему было похоронное. — Про рюкзак, который я в метро пер. Вот это и есть мой максимум. Вот что я реально могу.

Наступила тишина.

Дима лежал на кровати, натянув на себя одеяло.

Лена сидела рядом, судорожно подбирая слова, чтобы успокоить его.

За стеной, откуда еще недавно раздавался звон посуды — Ольга Самохвалова готовила сыну и его подруге обед — тоже не доносилось ни звука. Мама Димы, без сомнения, услышала крики сына. Ручка двери повернулась, но сразу же вернулась в исходное положение — войти в спальню мать не решилась.

— Дим. Димка, — снова заговорила Лена, пододвинувшись ближе и взяв парня за руку, — я тебя поняла. Честное слово, я все поняла. А теперь послушай ты меня. Не перебивай, ладно?

Дима издал неопределенный звук.

— Мой отец во время боя контролирует каждый чих своих бойцов. Он все видел, поверь.

Самохвалов тихо застонал.

— И Ларионов все видел, за это я ручаюсь, — продолжала Лена. — А теперь вспомни мои первые слова. Они говорят, что ты не струсил. Что, лгут? Нет. Ты не струсил! Ты не бросил ружье и не убежал. Так? Ты сражался, Дима. Ты сражался! Ты видел, что не можешь попасть, но продолжал стрелять. Спорить будешь?

— О да. Большое достижение, — отозвался Дима, не вылезая из-под одеяла.

— Да! Да, достижение! — воскликнула Лена, вскакивая на ноги.

Лицо ее пылало. Крупные капли пота скатывались по лбу. Тельняшка взмокла. Грудь тяжело вздымалась.

Дима откинул одеяло. Посмотрел на девушку. Слегка опешил, даже рот приоткрыл. Сонное, апатичное состояние, в котором он пребывал, рассеялось, как дым.

— Что ты должен был сделать там, наверху? — заговорила Лена, заставив Самохвалова сесть, положив другу руки на плечи и не сводя с него глаз. — Ну-ну, вспоминай. Ты должен был занять удобную позицию и уложить огнем в упор безобидного песика. Одного. Имея в запасе пять выстрелов. Зная, что тебя прикрывают два лучших стрелка общины. Вот к какой задаче мы тебя готовили. А где ты оказался? В настоящей мясорубке, Дима! В адовой бойне, после которой Серега Ларионов пришибленный ходит, ни с кем не говорит. Еще я беседовала с Молотовым. Он спокойно пересекает Неву, прикинь? Все метро боится к Неве близко подойти, а он по ней плавает! И знаешь, что он говорил? Что ему было страшно. Ему. Было. Страшно.

Договорив, Лена взяла ленту, нашла на куртке Димы, в которой он и завалился спать, петельку и аккуратно повязала полоску ткани. Отстранилась. Полюбовалась результатом.

— А тебе она идет, — заметила она, — честно скажу.